Palimpsesto

Ponto Libra

2011-12-13T11:58:00.002-02:00

Voltei ao meu romance, Ponto Libra, cujo lema é "Gênero não me pega mais" de Clarice Lispector. Minha personagem também é ele-ela. Vamos ver no que vai dar. Eis o início:

PRIMEIRA PARTE - ÁDVENA

CAPÍTULO 1 – 12:00 A.M.

Abro os olhos. Não sou o mesmo. Um dia neste quarto escuro e já não sou a mesma. Estranho como as coisas acontecem em um emaranhado de espera e de solidão. Queria, ou melhor, deveria sentir alguma coisa, mas não consigo sentir nada. Triste, feliz, doente. Nada.
Nada. No máximo, um repuxão na coxa direita. “Quando chove”, costumava dizer a Angel e segurava com força minha perna, como se quisesse agarrar a dor, dobrá-la à minha mão. “A dor na palma da mão”, era o que eu queria dizer a Angel. O rádio-relógio segue ao meu lado. Meia noite em ponto, nada mal para quem dormiu um dia inteiro. Tenho meia madrugada e meia a me lembrar da chuva e da minha coxa direita.
Viro-me para o rádio-relógio, cá estamos, cada qual com o som que lhe cabe. O meu se limita a uma respiração curta enquanto sintonizo o rádio em uma música qualquer. Hits sertanejos, tudo o que o rádio-relógio tem a me oferecer. Aceito com humildade sua oferta, ao que a retribuo na tentativa de acertar minha respiração. Parece até que conheço a letra, chego a cantar junto sem me saber cantor: Eu lhe disse quando eu vim, que eu era um estranho / Eu lhe disse quando eu vim, que eu era um estranho

Perfeita cantora eu, já repito o refrão: É você meu amor, você que é a estranha / É você meu amor, você que é a estranha

Chacoalho o corpo na cama a cada refrão. Era estranho, sou estranha, danço sobre o lençol imundo deste hotel. Enceno meu refrão nesta cidade da qual nada sei.

Remediado está no Cronópios

2011-12-02T23:21:00.000-02:00

Meu conto Remediado Está agora pode ser lido no melhor Portal de Literatura do país:

http://www.cronopios.com.br/site/prosa.asp?id=5239

Nome Duplo

2011-11-28T01:05:00.005-02:00

Ele chegou antes do previsto. Não estava preparado. Aquiesci sua visita antecipada com um sorriso apertado e um tanto idiota. Olhamo-nos por algum tempo antes que arriscássemos alguma palavra que não nos estranhasse àquele silêncio. Sua figura alta e corpulenta pouco se assemelhava ao rosto afilado da fotografia suspensa no site da Sociedade Ourinhense de Cirurgia Plástica. Mas ainda aquele vinco no canto da boca, ah, aquele vinco no canto da boca, persuasivo, como que a nos convencer que beleza é um bem fundamental.
— Os sapatos brancos...— ele disse por fim. Voltou os olhos a um ponto qualquer da minha sobrancelha esquerda. Esperei por uma continuação àquela observação, mas não ocorreu, apenas o silêncio de antes e meu riso pateta.
— Por isso me chamam de Jacinto! — arrisquei desajeitado. Ele já sabia de cor a minha história, repetida tantas e tantas vezes por e-mail, msn, chat e torpedos de final de dia. — Com o tempo aprendi,
— Aprendeu que gastar as solas dos sapatos é uma arte que requer não apenas bons sapatos, mas sapatos brancos.
— Como então?! Já decorou minha resposta pronta a alguém que me pergunte por que sapatos brancos? — Na verdade, não me espantou o fato de ter decorado minhas esquisitices, a julgar pelas tantas vezes que as escrevi nos e-mails enviados a ele.
— Imagino que já não aguenta mais quando falam dos seus sapatos ou te chamam de Jacinto.
— A verdade é que me acostumei ao apelido. Todos me conhecem por Jacinto. Acho que ninguém sabe do meu nome verdadeiro.
— Do nosso nome,
Sim, tínhamos exatamente o mesmo nome, Reynaldo Augusto Costa. Conquanto não tocássemos no assunto, a coincidência dos nomes era a razão pela qual ele adentrava pela primeira vez meu apartamento, enquanto apontava os olhos a algum ponto da minha sobrancelha e falava dos meus sapatos brancos.

****

É certo que todos guardamos um segredo; ainda que pequeno, sempre há de existir um ali, muito próximo daquilo que nos força a dizer “tudo bem” a cada cumprimento. Disfarçado sempre nos há de existir um segredo, a nos doer as pontas dos dedos. Também eu cultivava o meu, o que comprovadamente não fazia de mim um sujeito diferente dos demais. Mas devo admitir que as consequências desse meu inocente segredo quase comprometeram minha sanidade.
No início tratava-se mais de uma mania. Poucos dos meus amigos me chamavam pelo nome. Era conhecido apenas por Jacinto, em decorrência dos sapatos brancos nos quais acomodava meus pés e pelos quais conduzia macio o meu andar. A alcunha se referia ao Jacinto Figueira Jr., aquele do extinto programa televisivo, “O Homem do Sapato Branco”. E por Jacinto, simplesmente Jacinto, todos me tomavam. Talvez por esta razão, tinha necessidade de me inscrever na Internet com o meu nome verdadeiro. E talvez por isso também tinha o hábito diário de procurar por “Reynaldo Augusto Costa” no Google.
Todas as noites, às vinte horas e quarenta e sete minutos, digitava meu nome completo no Google. Um nome nada usual, principalmente pelo nome-duplo Reynaldo Augusto, de modo que o encontrava apenas nos sites que costumava visitar, além dos concursos públicos que prestara e dos abaixo-assinados que sem paciência assinara. As minhas próprias pegadas: era o que efetivamente rastreava. Mas ainda assim não me cansava me buscar na Internet. Às vezes me digitava entre aspas; noutras, sem as aspas, noutras até tão-somente em siglas. Uma gama de combinações me constituía naquele extenso universo de possibilidades. Minhas pesquisas se estendiam madrugada adentro, sem que me cansasse.
Bem verdade que no dia posterior, mal me aguentava no escritório onde trabalhava. Mas me valia mais presente pelo nome que poucos conheciam. Poucos, bem poucos me sabiam pelos três nomes que se formavam devagar a cada letra digitada. E, a cada noite, me encontrava e me perdia nos resultados apontados pelo Google ao meu digitar frouxo. Reynaldo Augusto Costa, como me era caro assim me inscrever. Eu, em código binário. Eu, por meu nome próprio. Eu, antes de nascer. Tornou-se um vício até, minhas buscas madrugada adentro.
Naquela madrugada, entretanto, me perdi de vez ao me deparar com um site que pouco me dizia respeito. Era um site de cirurgia plástica. Pertencia a uma certa Sociedade Ourinhense de Cirurgia Plástica da qual nunca tinha ouvido falar. A princípio, estranhei o site, resultado de uma busca com meu nome completo entre aspas. Digitei novamente meu nome completo entre aspas, na esperança que a página derivasse de um erro de digitação, mas não. Dentre os resultados, brilhava mais forte o tal site, uma espécie de provocação. Entrei no site e eis que surge meu nome completo, Reynaldo Augusto Costa, sob a foto de um cirurgião plástico. Na realidade, a fotografia apenas exibia o rosto um tanto mirrado do médico.
Ele aparentava trinta e cinco anos no máximo, olhos pequenos e escuros sob duas sobrancelhas espessas, a contornarem duas lentes grossas dos óculos sustentados por um nariz adunco, ambos desproporcionais à face magra. Não tinha um rosto harmonioso, mas mantinha um sorriso persuasivo, como se quisesse convencer a quem o visse que beleza era um bem fundamental. Examinei o site durante a noite inteira. Abri todos os links que este pudesse me oferecer, percorri por todos os endereços possíveis e voltei-me à foto do médico por mais de vinte vezes — confesso que na vigésima vez desisti de contar. Nas últimas vezes em que olhei a foto, o cirurgião me parecia menos feio, ou melhor, já me parecia belo, harmonioso aos três nomes que o definiam. Virou uma ideia fixa até, retornar-me àquela foto, atribuir-lhe beleza e relacioná-la ao meu nome. Eu, ele, nós, antes de nascer, o início do meu fim.

****

Quando me dizem bom dia, agarro fervorosamente o dito, como se fosse este um desejo sincero. Uma promessa. Uma previsão de que meu dia será, que sorte a minha!, bom. Assim cubro de agradecimentos verdadeiros aquele que se repete todas as manhãs em bom-dia, e que sequer entende a dimensão do meu obrigado, ao me atropelar com um "de nada" corrido. Já de saída agarrei o “bom dia” automático do vizinho com tal veemência que o assustei, a ponto de abandonar o elevador no andar seguinte.
— Esse não é o térreo, mas o nono andar. — tentei dizer, ao que o vizinho não respondeu.
Continuamos eu e o desejo de bom dia no elevador. Aquele seria um dia bom, assim me convencia. Acordara com algum ânimo além da notícia de que ele me aceitara no Facebook. Tantos e-mails enviados em vão, mas por fim, ele aceitara meu convite. Não sabia que tínhamos o mesmo nome, pois o convidara com o perfil do Jacinto. Tampouco sabia ele da minha obsessão. Das vezes que liguei ao seu consultório por engano. Das madrugadas em que o procurei no Google, em que o espionei na Internet. Não, não o sabia. Nem mesmo eu já sabia de mim. Já não me reconhecia.
Mas naquela data, agarrado ao “bom dia” do vizinho, entraria no Facebook do escritório mesmo e me revelaria ao outro, pelo nosso nome. Aquele era o momento, não conseguiria mais tempo a guardar um segredo. Necessitava me libertar daquilo que me consumia, que me embaralhava em uma pesada paixão. Ao chegar ao escritório, contudo, tive uma surpresa. Um sujeito, de nome Reynaldo Augusto, tinha me procurado ainda bem cedo.
— Ligou ainda agora pela segunda vez. Não sabia que você era Reynaldo! Sempre achei que fosse Jacinto. — se repetiu a secretária, ao me entregar o papel anotado com o telefone e o nome-duplo, igual ao meu.
Tomei algum fôlego, acertei o dedo indicador aos oito números e esperei.
— Alô?
— Oi, meu nome é Reynaldo Augusto — havia muito tempo que não pronunciava meus dois nomes em um lugar público, engasguei satisfeito — me avisaram que o senhor ligou aqui no escritório procurando por mim.
....
— Alô?
— Desculpe. É que a história é um pouco longa. Pra encurtar, recebi uma correspondência de uma loja aí em São Paulo, sobre um cheque sem fundo. Mal vou pra São Paulo, achei no mínimo, engraçado.... Então descobri que existia outro Reynaldo Augusto Costa, que morava em São Paulo. Descobri também onde ele trabalhava. Liguei já duas vezes aí. Engraçado...demoraram a saber que era você. Achavam que seu nome era Jacinto.
— Pois é, um nome tão diferente, e temos os dois, o mesmo nome. Jacinto é meu apelido.
— Como?
— Todos aqui me conhecem por meu apelido: Jacinto.
— Engraçado...— para ele tudo parecia engraçado, tinha uma voz pausada, um tom grave, a fazer do engraçado algo estranho, quase uma tragédia.
Aos poucos nos apresentamos pra além dos nossos nomes iguais. Mais tarde disse a ele do convite no Facebook, e da amizade que viria nascer após o telefonema. Continuamos a nos corresponder por e-mails, msn, chat e torpedos de final de dia, até que por fim acertamos sua visita ao meu apartamento assim que ele viesse para São Paulo.
No dia combinado, me preparei ao apartamento que o receberia pela faxina e pelo banho de colônia. O relógio apontava dez para sete da noite. Ele chegaria dali a menos de duas horas. Aguardei ansioso enquanto observava sua foto na Internet. Um par de olhos escuros e um meio-sorriso: o suficiente a me persuadir que a beleza era um mal necessário.

Eccho

2011-10-24T20:09:00.004-02:00

Se me perguntarem por que uso sapatos brancos responderei de sorriso apertado que com o tempo aprendi que gastar as solas dos sapatos é uma arte que requer não apenas bons sapatos, mas sapatos brancos. Certamente que ainda me incomoda quando me comparam ao Jacinto Figueira Jr., aquele do extinto programa televisivo “O Homem do Sapato Branco”, mas é inevitável a lembrança, assim como a alcunha, da qual ainda hoje não consegui me desvincular: Jacinto. Sim, o codinome não me soa real, haja vista minha imagem torta que dispensa apelidos. Mas é como me chamam já há um bom tempo, e assim me deixo chamar desde quando me acostumei ao andar macio pelo qual meus sapatos brancos me conduzem. Hoje, poucos conhecem meu nome, sabem apenas que sou o Jacinto, com o que, bem verdade, já me dou por satisfeito, afinal não tenho grandes pretensões além desta, acomodar meus pés nos sapatos brancos.

(início do conto que estou escrevendo para a Revista Vudú)

Logo "falo" (porque acho que falo aqui no blogue!) mais do conto e da revista, um projeto bem bacana do escritor colombiano Lucas Vargas
Mais sobre a revista aqui Revista Vudú

Videocast Versão 3D

2011-10-18T00:06:00.000-02:00

O Vídeo também pode ser assistido na versão 3D. Segundo o Pipol, "se você não tiver em casa um daqueles óculos de papel-cartão com as lentes azul e vermelho, aqueles mesmo que vem em revistinha para crianças, é só ir a uma banca de jornal e comprar uma dessas revistinhas. É baratinha e tem em todo o Brasil."

Videocast Cronópios

2011-10-17T23:37:00.008-02:00

O Cronópios tem realizado um interessante projeto com videocasts, gravados no escritório do portal com artistas e escritores. Os vídeos são incríveis e mostram porque Pipol é o responsável pelo melhor Portal de Literatura do país. Tive o privilégio de participar de um Videocast, e o resultado vocês podem conferir agora.

Versão definitiva

2011-09-22T23:37:00.001-03:00

Sempre que abro o computador, incomoda-me o nome do arquivo do meu primeiro romance, na verdade novela, ou qualquer gênero que o valha: estamos todos bem versão definitiva. Assim o nomeei como forma de convencer a mim mesma de que se é definitivo, ainda que a cada leitura eu modifique o que leio, sem dó. Posto aqui a última modificação do início de Estamos Todos bem, pois assim aumento as chances de pelos olhos da Internet modificá-lo ainda mais.

{...}As formigas passeavam famintas pelo açucareiro. O café sorvia frio e atravessado a realidade triste de Clara. Tentou sorrir ao ouvir a última palavra entoada com as notícias da manhã: “divórcio”. Ele fechou os olhos com força:

— Tudo vai ficar bem, Clara. Tudo vai ficar.

Ela arrematou o gole de café. Secretamente, sonhava com um saboroso adeus. Era para ser perfeita, a despedida. Um dos réquiens de Mozart, sublimado pelo quarto movimento da nona sinfonia de Beethoven. Mas sob as palavras “tudo vai ficar bem”, conseguia apenas sentir na boca do estômago a bílis ácida da separação. Agora não tinha o refúgio do sonho. Agora era o que se entendia por real: a fusão do café frio à realidade a queimar por dentro.{...}

2011-08-19T11:05:00.004-03:00

[...] La irrupción del
pasado puede romper el orden establecido. Esto es lo que
pretende en líneas generales V. H. Rossi en esta fascinante
colección de cuentos que es Mind the Gap: mostrar la cotidianeidad
invirtiendo el orden definido por el presente,
por la realidad, creando situaciones extrañas y desconcertantes
que a buen seguro llamarán la atención del lector. [...]

Trecho do brilhante prefácio assinado pelo escritor espanhol Pedro Amorós

Mind The Gap - Editora Patuá

2011-08-11T20:04:00.004-03:00

Novidade: em breve, o conto Remediado Está poderá ser lido em Mind the Gap, meu livro de contos pela Editora Patuá,

Lançamento previsto para dia 4 de setembro, domingo, às 19h. Mais informações aqui.
Obs: O livro já está no Skoob: http://www.skoob.com.br/livro/185881

Remediado está

2011-07-11T11:33:00.008-03:00

"'Pharmakon, o amor é pharmakon.' Assim se apresentou à garota e à sua lata vazia de cerveja. A garota não era bonita ou feia, gorda ou magra, mas se fechava em uma indefinível vontade quando conduzia a lata de cerveja à boca, o que de imediato o conquistara. Percebera-a no intervalo breve entre o quarto e quinto gole longo de vodka. Ela bebia-se sozinha no canto mais escuro do bar, meio em pé, meio apoiada na parede. Os quadris se sustentavam largos [...]"

Início do conto inédito REMEDIADO ESTA

Profissão: funâmbula

2011-06-07T18:43:00.003-03:00

Também eu equilibro os pés no rasgo estreito da corda bamba.

quando autor imita personagem:
"(...) Sempre sobra pro outro. Foi o que ele disse. No final, o outro que é que se equilibra no rasgo estreito da corda bamba. Alma se equilibrava com os pés em carne viva. (...)"
(Telefone sem fio - 23 de abril de 2010)

Garrafas ao Mar

2011-05-24T19:30:00.002-03:00

"Encontramos um livro de etiqueta, sem capa, sem nome de autor ou data — o que lhe deu uma nobreza de documento achado em garrafa ao mar. Tornado por tais circunstâncias misterioso e cheio de autoridade, abrimo-lo como ouviríamos a verdade tão verdadeira que até anônima já era.

Abrimo-lo é modo de dizer. O livro abriu-se sozinho, numa página gasta certamente por mãos ansiosas por bem procederem na vida. O capítulo tratava de senhoras e elevadores. E, antes que as associações mais extravagantes nos ocorressem diante da aproximação insólita das duas palavras, lemos: uma senhora deve evitar de todo modo viajar de elevador. As razões o livro não as dá. Provavelmente seriam óbvias.

Mas nem por ser tão categórico, o autor deixou de ser realista ou benevolente. De fato acrescentava: no caso de ser absolutamente necessária tal viagem, que as senhoras se mantivessem sentadas.

Sentadas no elevador? Se encolhemos os ombros, tal não deveria ter sido a atitude da dona das antigas mãos que seguravam o livro. Ela talvez tenha estremecido: “Meu Deus, ontem mesmo fui obrigada a entrar no elevador...e fiquei de pé!ah, o que não devem ter pensado de mim!”

Não nos cabe o direito de rir dessa aflição; outras, embora mais modernizadas, nós a temos.

O que nos ocorreu e que estava longe do autor a idéia de que um dia seu livro serviria, por um momento ao menos, para desvalorizar o imperativo da etiqueta e tirar a gravidade das gafes. E que sugeriria uma idéia infelizmente impossível de ser aplicada: a de que só se deveria ler o livro de etiqueta depois que este ficasse perdido por uns cem anos. Quanto mais velho, mais útil."

(Comício – 30 de maio de 1952)

A irmã de Shakespeare

2011-05-05T09:25:00.001-03:00

"Uma escritora inglesa — Virginia Woolf — querendo provar que mulher nenhuma, na época de Shakespeare, poderia ter escrito as peças de Shakespeare, inventou, para este último, uma irmã que se chamaria Judith. Judith teria o mesmo gênio do seu irmãozinho William, a mesma vocação. Na verdade, seria um outro Shakespeare, só que, por gentil fatalidade da natureza, usaria saias.

Antes, em poucas palavras, V. Woolf descreveu a vida do próprio Shakespeare: freqüentara escolas, estudara em latim Ovídio, Virgílio, Horácio, além de todos os outros princípios de cultura; em menino, caçara coelhos, perambulara pelas vizinhanças, espiara bem o que queria espiar, armazenando infância; como rapazinho, foi obrigado a casar um pouco apressado; essa ligeira leviandade deu-lhe vontade de escapar — e ei-lo a caminho de Londres, em busca de sorte. Como tem sido bastante provado, ele tinha gosto por teatro. Começou por empregar-se como “olheiro” de cavalos, na porta de um teatro, depois imiscuiu-se entre os atores, conseguiu ser um deles, freqüentou o mundo, aguçou suas palavras em contato com as ruas e o povo, teve acesso ao palácio da rainha, terminou sendo Shakespeare.

E Judith? Bem, Judith não seria mandada para a escola. E ninguém lê em latim sem ao menos saber as declinações. Às vezes, como tinha tanto desejo de aprender, pegava nos livros do irmão. Os pais intervinham: mandavam-na cerzir meias ou vigiar o assado. Não por maldade: adoravam-na e queriam que ela se tornasse uma verdadeira mulher. Chegou a época de casar. Ela não queria, sonhava com outros mundos. Apanhou do pai, viu as lágrimas da mãe. Em luta com tudo, mas com o mesmo ímpeto do irmão, arrumou uma trouxa e fugiu para Londres. Também Judith gostava de teatro. Parou na porta de um, disse que queria trabalhar com os artistas — foi uma risada geral, todos imaginaram logo outra coisa. Como poderia arranjar comida? Nem podia ficar andando pelas ruas. Alguém, um homem, teve pena dela. Em breve ela esperava um filho. Até que, numa noite de inverno, ela se matou. “Quem”, diz Virginia Woolf, “poderá calcular o calor e a violência de um coração de poeta quando preso no corpo de uma mulher?”

E assim acaba a história que não existiu. "

Tereza Quadros (Comício – 22 de maio de 1952)

In: Clarice Lispector, Correio Feminino (coluna feminina). Organização e prefácio de Aparecida Maria Nunes. Rio de Janeiro: Rocco, 2006.

Verossimilhança...

2011-04-22T11:09:00.001-03:00

Acabei de postar a camada, que achei por bem ser a última do site do Telefone Sem Fio (o resto ainda é segredo). Na realidade, trata-se da primeira camada do segundo capítulo. Pensei nesta camada, pois guarda uma brincadeira com a verossimilhança e com a memória de Alma. Quem conhece um pouco da história do Brasil sabe que as notas de quinhentos mil cruzeiros estampadas com a efígie de Mário de Andrade passaram a circular a partir do governo Itamar Franco em 1993: http://www.bcb.gov.br/htms/museu-espacos/cedulas/cr90/500mil.asp?idpai=CEDBRLISTA
Mais não digo (como diria Marcelino Freire)

http://telefonesemfioromance.blogspot.com/p/2.html

Tempo em camadas

2011-04-18T10:08:00.003-03:00

Sempre me perguntei se recordar um fato é revivê-lo. Lembrar-se da infância é de fato reviver as brincadeiras, brigas, broncas, choros engolidos e outros tantos episódios vividos e, claro, imaginados por uma criança? Meus anos a mais e minha memória ardilosa e pouco confiável me fazem crer que não. Por isso me fascina tanto a ideia do tempo em camadas _ ademais, minha querida língua portuguesa, com seu pretérito-mais-que-perfeito, e minha memória assim o apresentam. Minhas recordações não me remetem a um tempo contínuo, mas a fragmentos de um tempo obturado pelo outrora. No Telefone sem Fio, por exemplo, ao recodar-se da infância, Alma se repete em brincadeiras e frases perdidas, no intento dolorido de recuperar o impossível, a pequena menina. Como resultado, a imagem urdida sempre será da Alma adulta - "de anos suficientes" - recordando e nunca da criança brincando, xingando, vivendo deveras seus primeiros anos.
Todo esse nariz de cera pra dizer que o site do telefone sem fio está atualizado com mais uma camada - farfarfaraway -

http://telefonesemfioromance.blogspot.com/

Livro que se termine no Dia do Livro é de bom tom que se poste PARTE II

2011-04-12T07:34:00.001-03:00

MAIS IMAGINAÇÃO SEM FIO AQUI

TELEFONE SEM FIO - SITE

Max Bruch - Concerto para Violino em G menor, Opus 26, 1º mvt

2011-04-09T00:15:00.002-03:00

Por que a vida não é uma peça de Max Bruch?

Coisa mais linda de se ler

2011-03-30T20:45:00.000-03:00

Adoro Camila Fortunato. Este poema especialmente me pegou de jeito:

"saber que não há regresso
que todo passo
é despedida

e em todo caminho haverá deserto:
incerto chão
que o desejo pisa

que há algo
entre o corpo e o ar
(voz emudecida)

desespero

não chegar"

Camila Fortunato
Mais aqui: http://carregandoaguanapeneira.blogspot.com

Livro que se termine no Dia do Livro é de bom tom que se poste

2011-03-04T00:24:00.013-03:00

[...] A senhora de sombra larga tinha um cacoete peculiar. Quando ficava muito nervosa, oscilava o lábio superior e as narinas. Parecia respirar um ar diferente dos outros. Seus olhos não a denunciavam tanto quanto a boca e o nariz, que se dilatava, como se aspirasse uma espécie de ódio contido ou de felicidade frustrada. [...]

[...]
Cem mil dólares em cédulas estampadas pela efígie de Benjamin Franklin. Notas verdinhas, dizem, têm cheiro. Aquelas deveriam ter, todas escondidas em uma cueca suja e suada. A valise, uma maleta de náilon azul-escuro, passava pelo aparelho de Raio X enquanto o quase careca sentia o atrito das notas sobre a pele. Eram onze da manhã e o aeroporto já estava cheio. Com as verdinhas entre a pele e o elástico da cueca suja, o dono da mala azul-escuro transpirava. Algo não ia bem. Os agentes pareciam sentir o cheiro daquelas cédulas e do suor que se agarrava à cueca. A polícia o prenderia em flagrante, é o que apitava o aparelho de Raio X. Pior do que explicar o dinheiro amarrotado na valise, era se expor com as verdinhas grudadas na cueca azul-calcinha, a qual denunciaria de imediato sua dor de barriga. Como queria não sentir aquela dor de barriga quando ficava nervoso.
[...]

Fragmentos de Telefone Sem Fio
versão atual de novembro de 2009 a 23 de abril de 2010

Mais aqui

Hoje: um palíndromo

2011-02-11T02:49:00.011-02:00

"Numa primeira e definitiva identificação consigo mesmo, o sujeito humano se aliena de si quando mais esperava se integrar. O espelho, parâmetro de exterioridade, oferece-lhe a chance de se enxergar interior, mas ao preço de se ver como um outro. Nesta relação com o semelhante, a figura que se reflete aparece invertida, coincidindo o lado direito com o esquerdo, e vice-versa. Esta assimetria é o elemento que impõe a diferença no registro do idêntico, forçando a alteridade. Por este viés, aquilo que seria o mais conhecido e familiar, a própria imagem, vira estranho. Sinistro, então aludiria ao que excede à dimensão do narcisismo, ficando fora da alçada do eu, incontrolável."

CESAROTTO, Oscar. No olho do outro: O Homem de areia segundo Hoffmann, Freud e Gaiman. São Paulo: Editora Iluminuras, 1996. p.115

"Quando contemplo no todo um homem situado fora e diante de mim, nossos horizontes concretos efetivamente vivenciáveis não coincidem. Porque em qualquer situação ou proximidade que esse outro que contemplo possa estar em relação a mim, sempre verei e saberei algo que ele, da sua posição fora e diante de mim, não pode ver: as partes do seu corpo inacessíveis ao seu próprio olhar — a cabeça, o rosto e sua expressão —, o mundo atrás dele, toda uma série de objetos e relações que, em função dessa ou daquela relação de reciprocidade entre nós, são acessíveis a mim e inacessíveis a ele. Quando nos olhamos, dois diferentes mundos se refletem na pupila dos nossos olhos [...]
Esse excedente da minha visão, do meu conhecimento, da minha posse — excedente sempre presente em face de qualquer outro indivíduo é condicionado pela singularidade e pela insubstitutibilidade do meu lugar no mundo: porque nesse momento e nesse lugar, em que sou o único a estar situado em dado conjunto de circunstâncias, todos os outros estão fora de mim."

BAKHTIN, Estética da Criação Verbal.Tradução Paulo Bezerra. São Paulo: Martins Fontes, 2006. p.21

A aporia na qual me encontro atualmente na tese e, por extensão, na vida (até porque dificilmente reservaria quatro anos da minha vida a algo que não percorresse minha corrente sanguínea)

Seis da Tarde - Teatro para alguém

2011-01-15T16:08:00.000-02:00

Uma das peças mais bonitas a que eu assisti nos últimos tempos. Vale a pena conferir:

IDOSO RESERVADO AO ASSENTO CINZA

2010-12-29T13:34:00.000-02:00

SE TODOS FOSSEM IGUAIS A VOCÊ

Podem me chamar de masoquista, mas gosto de filas de banco. É quando observo as pessoas mais de perto, em seu momento mais peculiar e vulnerável, na iminência de um ato. Divirto-me com aquelas que procuram pelo meu olhar, em busca de conforto nas palavras "maisquediabo que essa fila não anda", "ai que demora" ou um simples "uff" desabafado quase sem voz e imponente, a ponto de me fazer baixar a cabeça. É nessas horas que me compreendo um pouco mais, um pouco do substrato humano, um pouco de nossa matéria-prima.
E justamente hoje estava eu na fila de um banco, atenta aos outros. Foi quando reparei em um canto um senhor idoso curvado em seu lugar de último da fila. Não resisti e o apontei ao meu marido que também o notara e de imediato ofereceu seu lugar. O senhor o olhou carregado de bondade e disse: "não precisa não, meu jovem.", em um suspiro cansado, concluiu: "não tenho pressa." Insistimos, com certo tom de impaciência, até que o bom idoso compreendeu que pertencia ao primeiro lugar, inerente a alguém que muito já viu e muito já viveu. Feliz pela pequena justiça cometida naquela fila daquele banco, mal percebi que atrás de nós uma moça nos dirigia seu discurso. Voltei-me a ela, que observou: "se todos fossem..", não a esperei completar a frase, já preparei o meu obrigada vaidoso e um tanto ridículo, quando a moça continuou: "se todos fossem iguais a esse idoso!" disfarcei minha decepção. Ao mesmo tempo não ocultei minha dose diária de indignação e de mau humor: "como é que é!?" a moça insistiu no erro "se todos fossem iguais a esse idoso. É. Porque tem cada um por aí". Não agüentei, explodi: "é direito deles, e se todos o respeitassem, eles não precisariam ser um pouco mais rudes. E atrapalharem sua vidinha confortável." Quase disse, "idoso não é bichim de estimação não, procê querer que ele se sente sob o comando 'senta' e então você diga 'muito bem'" mas virei o rosto ranzinza, e meu marido, mais calmo e bem mais eloqüente do que eu, argüiu a ignorância alheia. Saímos do banco com uma certeza: o mundo, feito de cremes anti-envelhecimento, não será um bom lugar para morarmos daqui a uns tantos anos.

2010-12-15T23:28:00.001-02:00

Every effect that one produces gives one an enemy. To be popular, one must be a mediocrity. Oscar Wilde (via @mcelosantos)

Eu e você qualquer dia

2010-12-12T18:05:00.001-02:00

A Cristiane Lisbôa e Caio Fernando Abreu

Um dia você me disse que todos temos data de validade. Eu e você, um dia expiraremos, a soltarmos um ar cansado que nos esgota, acuados pelo fim que se exibe vermelho em algum canto de seus olhos. Enquanto eu de mãos fechadas me disfarço com algo de invisível que foge entre os dedos. Sejamos menos realistas, meu amor. Dói menos. Já bastam minhas olheiras, um bônus pelo excesso de realidade refletido no vidro da janela. Se soubesse que ainda você que me salva desta rotina enjoativa despertada com o relógio do criado-mudo. Se soubesse que ainda você que me desperta alguma esperança de que algo melhor está por vir. De que um dia seremos mais felizes. E quando chegar nosso fim, até lá, descobriremos outras formas de vivermos o nosso tempo juntos. Ainda que por apenas um dia. Seremos um tanto melhores, meu amor.

São tudo histórias

2010-12-11T11:10:00.000-02:00

"São tudo histórias, menino. A história que está sendo contada, cada um a transforma em outra, na história que quiser. Escolha, entre todas elas, aquela que seu coração mais gostar, e persiga-a até o fim do mundo." Dulce Veiga

Narcisista

2010-12-06T13:01:00.000-02:00

Para evitar equívocos, e suscitar outros, Narciso não se apaixonou por si MESMO, mas pelo seu reflexo na água que ele acreditava tratar-se de um OUTRO ser. [um espírito das águas]

Pedro Amorós e Walter Benjamin

2010-12-06T12:10:00.000-02:00

Outra raspadinha - É difícil ler Bajo el arco en ruina de Pedro Amorós sem se lembrar de Walter Benjamin e de sua concepção de obra de arte enquanto ruína:

"[...] Pronto mis huesos entrarán en contato con la húmeda tierra. Las carnes desaparecerán. Sólo un hálito de vida envolviendo mis huesos. [...]"
Pedro Amorós In Bajo el arco en ruina

"[...]as alegorias são no reino dos pensamentos o que são as ruínas no reino das coisas[...] 'A fachada partida, as colunas despedaçadas, têm a função de proclamar o milagre de que o edifício em si tenha sobrevivido às forças elementares da destruição [...]' "
Walter Benjamin In Origem do Drama Barroco Alemão

Ponto de libra

2010-12-03T09:22:00.000-02:00

Abro os olhos, já não sou o mesmo. Um dia e uma noite neste quarto escuro e já não sou a mesma. Engraçado como as coisas acontecem em um emaranhado de espera e de solidão. Queria ou melhor deveria sentir alguma coisa, mas não sinto nada. Triste, feliz, doente. Nada.

"O único sujeito realizado é o Napoleão de hospício" Nelson Rodrigues

2010-08-01T10:44:00.001-03:00

[...]
Clara precisava mostrar-se bem como vingança. O rancor ritmava seu “estou muito bem”,
— Mas, estou muito bem, Cris. Muito bem. — reforçou, com ira e muita dor.
[...]

ESTAMOS TODOS BEM - fevereiro de 2007 com uma pequena edição do texto...

ENTREVISTA

2010-07-04T10:15:00.000-03:00

Outra raspadinha - Esta raspadinha é curiosa porque dois autores díspares narram duas histórias em gêneros literários distintos, o primeiro, um romance, o segundo, um conto, mas ambos lançam mão do diálogo na estrutura do texto. Aliás, na introdução do Desidéria, Moravia escreve:
"Este romance é uma entrevista que o personagem indicado com o nome de "Desidéria" concedeu ao autor, indicado com o pronome "Eu", durante os sete anos em que o livro foi escrito."
E o título do conto do Rubem Fonseca é .... Entrevista!
Eis o início das duas histórias:

Desidéria: O meu nome é Desidéria. E ouvi uma Voz.
Eu: Uma voz? Que Voz?
Desidéria: Responderei com o trecho de um livro.
Eu: Que livro?
Desidéria: A vida de Joana d'Arc. Ela também ouvia uma Voz [...]
MORAVIA, Alberto. Desideria; tradução de Márcia Quarti Lamarão e Tizziana Giorgini - Rio de Janeiro: Paz e Terra, 1984. p.09

M - Dona Gisa me mandou aqui. Posso entrar?
H - Entre e fecha a porta.
M - Está escuro aqui dentro. Onde é que acende a luz?
H - Deixa assim mesmo.
[...]
FONSECA, Rubem. Entrevista. Contos Reunidos. Organização: Bóris Schnaiderman. São Paulo: Companhia das Letras, 2000. p. 444

Revista Zunái, edição XX

2010-06-03T09:48:00.000-03:00

Estou entre os onze novos narradores apresentados pelo escritor Marcelino Freire, com o conto As caixas de papelão da família A. Almeida. Leia aqui
A propósito, a XX edição da revista Zunái está incrível:

Flores de cerejeira: breves considerações sobre o haicai no Brasil, de Gustavo Felicíssimo.

Luigi Russolo e a arte dos ruídos: uma introdução à música futurista, de Sérgio Medeiros.

Cartas de Luanda: O dinheiro nas marcas simbólicas da água, de Abreu Paxe.

“Uma poesia solar: aquela que dialoga com o mistério da semente.” Uma conversa com o poeta angolano João Maimona.

Galeria: exposição virtual de Francisco Faria.

Depoimentos e Debates: É possível mudar o cânone literário?

Alguns contos: onze novos narradores, apresentados por Marcelino Freire.

Poemas de Wilson Bueno, Horácio Costa, Virna Teixeira, Micheliny Verunschk, Yao Feng, Fernanda Dias.

Traduções de Joyce Mansour (Inglaterra), Malcolm de Chazal (Ilhas Maurício), Norma Cole (EUA), Edmond Jabès (Egito), Adonis (Líbano), Shu Wang (Macau), Sohrab Sepehri (Irã).

Zunái, Revista de Poesia & Debates: www.revistazunai.com.

Preço: Inefável; inconcebível.

Onde encontrar: no ciberespaço, essa “Gran Cualquierparte” (Vallejo).

Extraído do blog da Zunái

Capitu em Moscou

2010-05-21T23:37:00.000-03:00

Minha grande amiga, poeta, pesquisadora, e pessoa incrível, Andrea de Barros, criou um site bem bacana sobre a estada dela em Moscou. O site é atualizado todos os dias com suas experiências como doutoranda bolsista e como estrangeira em um lugar tão distante. Suas palavras sobre o site: "encontrar Machado de Assis na Rússia é minha proposta em Moscou, nos próximos seis meses. O roteiro, as impressões e os desafios dessa busca, vou deixando por aqui, esperando pistas e comentários de quem quiser me acompanhar."
Vale a pena conferir. Clique aqui

Anuncie aqui

2010-05-05T11:40:00.000-03:00

Aproveito que o blog agora tem novos seguidores - um dia chega aos cinco leitores - e renovo meu convite do dia 28 de janeiro de 2009:

Não sei se alguém reparou, mas o Palimpsesto agora tem publicidade. Quem quiser "anunciar" no blog, basta criar um "anúncio" com no máximo 300 caracteres além de um título curto e enviá-lo para o e-mail: verossi@uol.com.br. Somente serão publicados anúncios nonsense. O "anúncio" será linkado ao blog do seu "anunciante". Aceitamos muita criatividade como forma de pagamento.

Alguém se habilita? Caso contrário, os anúncios continuarão os mesmos, escritos por mim, apenas (auau), há mais de um ano!

Diálogos

2010-05-05T11:03:00.000-03:00

Os diálogos sempre me intrigaram (do Livro de Jó às crônicas do Luís Fernando Veríssimo) Admiro aqueles que os dominam. Aliás, sempre acreditei que uma personagem, e, por conseguinte, o texto, ganha muito mais cores quando passa a ser delineada por suas falas em vez de descrita em longos parágrafos, na maioria, maçantes e limitantes (até rimou). Certamente os diálogos erigem o almejado texto polifônico.
Por outro lado, tanto em Estamos todos bem quanto em Telefone sem fio, minhas personagens são descritas não muito pelo que dizem, mas, sobretudo, pelo que não conseguem dizer, aquela frase presa na garganta, no caso de Estamos todos bem, ou aquele sarcasmo diluído em um suspiro arrastado, no caso de Telefone sem fio. Meus diálogos são costurados e remendados pelo silêncio, este sim, sua causa secreta.

Homem Comum

2010-05-05T09:59:00.000-03:00

"Eram apenas ossos, ossos dentro de uma caixa, mas os ossos deles eram dele, e ele aproximou-se dos ossos o máximo que pôde, como se a proximidade pudesse estabelecer um vínculo com eles e atenuar o isolamento causado pela perda do futuro e religá-lo a tudo o que havia ido embora. (..) Os ossos eram o único consolo que restava para alguém que não acreditava na vida após a morte e sabia, sem nenhuma dúvida, que Deus era uma ficção, e que aquela vida era a única que ele teria."

Philip Roth (para quem, no final, não serão apenas ossos) - Homem Comum; tradução: Paulo Henrique Britto - São Paulo: Companhia das Letras, 2007

Um dos melhores escritores contemporâneos.

Por falar em escritores contemporâneos, aviso aos navegantes à vela, a literatura segue viva, vivíssima: Cronópios, o melhor site de literatura do Brasil

Quem perdeu a peça A sete palmos

2010-03-30T23:12:00.002-03:00

Veja mais aqui , no TPA

Hoje 21h!

2010-03-26T16:46:00.000-03:00

Hoje, às 21horas, A sete palmos.

CLIQUE AQUI PARA ASSISTIR

Teatro 1 1/2

2010-03-17T13:46:00.000-03:00

O grupo Teatro Para Alguém em parceria com o Cronopios, criou o projeto Teatro 1 1/2. O projeto tem como objetivo apresentar em apenas um minuto e meio textos adaptados e encenados via Web. Os textos estão sendo selecionados entre os dos autores cronopianos. A primeira peça apresentada ao vivo dia 12 de março você confere aqui. Vale a pena, belo texto do William Lial e interpretação incrível de Eduardo Waddington. Na próxima sexta será encenado o texto de Andréa del Fuego, Um milhão de vezes. No dia 26 um texto meu: A sete palmos, que na realidade é um trecho do meu livro Telefone sem fio (pra quem me lê aqui, sabe de que livro se trata!). E no dia 9 de abril (a data está errada no Cronópios), será a vez de Silas Corrêa Leite, que terá o texto A Nave encenado. Mais informações aqui

O Velório

2010-03-14T10:37:00.001-03:00

Texto meu publicado no Cronópios. Leia aqui

Silas Corrêa Leite

2010-03-10T21:55:00.000-03:00

Sempre acreditei que o leitor é tão importante quanto o escritor, de tal forma que sem o primeiro a obra literária inexiste. Acho interessante que meu livro Estamos Todos Bem vem ganhando a forma de algumacoisaliterária ainda sem ser publicado, justamente em decorência das diferentes leituras que vem recebendo. Pois um grande poeta escreveu sobre meu livro uma das frases que mais me tocaram neste ano: "ESTAMOS TODOS BEM invocam os mistérios de uma vida exposta, angústias de uma mulher moderna, desesperanças, vontades íntimas, a descoberta de sentimentos, arrebentações, seduções, triângulos ocasionais, feito um inventário de um contemporâneo mundo-mulher, em que a feminilidade aqui e ali se desarranja, como ora se recompõe, onde há conflitos de interesses, a própria cruz da personagem principal que é arrumar gavetas (interiores) dos outros, peça por peça, como se quisesse, por assim dizer e por si mesma, acertar suas contas pessoais com a vida, com as etiquetas sociais, as regras e convenções que veste, despe, ora significando alguma coisa, ou muito pelo contrário, ora não tem profundidade, mas pontua a invocação de prisma, dá uma metáfora à vida amarrada de uma mulher moderna caindo em si e às vezes se perdendo de si." Somente um poeta da envergadura de Silas Corrêa Leite pra ter uma sacada dessas! Este trecho pertence à linda resenha que ele escreveu sobre o meu ineditável e inédito Estamos todos bem. Leia mais aqui

E aqui sua última colaboração no Cronópios, site para o qual escreve regularmente. A propósito, o nome H2Horas é criação dele.

E aqui uma crônica muito bonita que ele acabou de publicar. Por ela descobri que Silas não colabora em apenas 20 sites mas em quase QUINHENTOS sites!

H2Horas

2010-02-14T10:02:00.000-02:00

Aqui vai minha dica de carnaval - lindo filme do Pipol (Cronópios) sobre o tempo: H2Horas. Um encontro entre Calíope e Clio, poesia e imagem, música e movimento, e mais, muito mais. Um honra fazer parte do filme, ver meu texto em meio a textos tão bons, ouvir minhas palavras na voz de outrem e ainda embalada por dois músicos incríveis!

Assista aqui

Axioma

2010-02-14T09:08:00.000-02:00

Não enxergar o outro é também ignorar nosso mais obscuro e fascinante pedaço.

Post Scripitum

1 - Axioma explicitamente baseado na postagem da minha querida prima Luciana

2 - Detesto escrever na primeira pessoa do plural, soa tão "auto-ajuda"! Mas, por se tratar de um "axioma a la Balzac", não há outro jeito. Espero não ter transformado meu axioma em uma daquelas fórmulas chatas (achatadas também, diga-se) e medíocres de auto-ajuda que assolam a Internet hoje, a nos reduzirem em um EU monolítico, bidimensional e raso, demasiadamente raso. Fórmulas que, por sinal, ignoram justamente o Outro que habita em nós.

3 - E viva as diferenças!

2010 - um ano par

2009-12-29T12:32:00.000-02:00

Amigos, final de ano apertado! Aproveito minha folga no Doutorado pra escrever Telefone Sem Fio. Sim voltei a ele, mudei tudo e mais um pouco. A la Heráclito. Mas a idéia ainda é a mesma.

De resto, feliz 2010!

Pedro Amorós

2009-11-17T14:43:00.000-02:00

Resenha belíssima sobre meu livro não publicado "Estamos Todos Bem" feita pelo escritor espanhol Pedro Amorós Juan, autor de Bajo el arco en ruina* (Valencia, Nuevos Autores) e Beatriz Cenci, una historia romana (Madrid, Ediciones Irreverentes). Conheci recentemente o trabalho do escritor e já posso me considerar sua fã. Ter uma resenha assinada por ele é uma honra! Convido a todos a lerem o texto: http://pedroamoros.blogspot.com/2009/11/estamos-todos-bem.html

*sem exagero, um dos melhores livros que li neste ano (detalhe: neste ano li Balzac, Joseph Roth, João do Rio, Nelson Rodrigues, etc, preciso dizer mais?)

Desidéria - Morávia

2009-11-03T21:55:00.000-02:00

Estava relendo Desidéria para minha Tese, como adoro esse livro! Ele já me inspirou tanto. Não por acaso a Clara do meu Estamos todos bem também passa a ser comandada por vozes (com a diferença que Desidéria seguia apenas uma voz)

tempo em "m" e "s" ou em "s" "e" "m"

2009-10-29T09:14:00.000-02:00

No canto superior direito do site Cronópios , ao lado do relógio, um poema (poema - exagero do Pipol) meu entre dois Chicos - Chico Lopes e Chico Pascoal. Coloca a mãozinha na seta, meu bem...
Leia também O que é isto - Clarice Lispector? e Boas Novas

Jó e Santo Agostinho

2009-10-22T11:15:00.000-02:00

Outra raspadinha (direto do twitter):

"Permiti, porém, que “eu, pó e cinza”, fale à vossa misericórdia."
Santo Agostinho

"Confundiste o meu nada; reduzido
A cinza e pó que sou, mereço a morte."
Livro de Jó

Uma ação que vale mais do que 2683 caracteres

2009-08-28T10:24:00.000-03:00

Aproveito para publicar no meu blog o comentário de meu marido que não foi publicado no Blog do Hélio de La Peña sobre Danilo Gentili, sua piadinha infeliz e sua explicação mais infeliz ainda sobre a piada (caso citado pela revista Fórum durante entrevista com Kabengele Munanga - dica da Ana Rüsche)
. Aliás, é de se pensar porque Hélio de La Peña não publicou seu comentário:

"O preconceito não está nos olhos de quem vê e sim nas palavras, as palavras não são vistas são compreendidas,o não entendimento é inabilidade para com a lingua, incapacidade intelectual , ou demência.O discurso de justificativa e ou explicação do Danilo Gentili tem a vaga e descabida tentativa de legitimar a normalidade de chamar negros de macacos.Palavra é coisa séria.É necessário responsabilidade para com a palavra,muitos desapareceram, ou se imortalizaram por ela, é necessário respeito pela história (que por sinal nos concedeu grandes privilégios como 400 anos escravidão, (nosso trabalho não foi remunerado durante um breve espaço de tempo...) miséria,abandono,indiferença, sub emprego,cotas..enfim.como podem ver no quesito concessões estamos bem também.Não queremos o que nos é dado, queremos sim o que nos foi tirado.Respeito é um dos quesitos.Esse tipo de identidade e de relacionamento não precisamos. Deixo de respeitar o Danilo Gentili , sua produção artística já não me interessa mais.Imagino que se os 65% da população (considerada como macacos) deixar de assistir ao CQC será também um grande Mico."

P.S.: em um dos comentarios, alguem afirmara que o preconceito estava nos olhos de quem via

Clarice Lispector, eu e os outros

2009-08-24T14:03:00.000-03:00

Outra raspadinha (ou será plágio?): sempre que posso, pesquiso na internet publicações ou trabalhos relacionados à Clarice Lispector jornalista. Todos que leem este blog, e que por conseguinte me conhecem, sabem que estudo há mais de cinco anos as entrevistas realizadas por Clarice Lispector para as revistas Manchete e Fatos e Fotos. Hoje, descobri o artigo: "Diálogos possíveis com Clarice Lispector: um estudo do gênero entrevista na Revista Manchete", realizado por Michelle Moreira Braz dos Santos sob orientação de Marcelo Magalhães Bulhões para o XIV Congresso de ciências da Comunicação na região sudeste - Rio de Janeiro - 7 a 9 de maio de 2009. Já o título me chamou a atenção por ser muito semelhante ao da minha dissertação de mestrado: "Diálogos possíveis com Clarice Lispector: as entrevistas de uma escritora jornalista". Claro, a considerar que "Diálogos possíveis com Clarice Lispector" era o nome da coluna assinada pela escritora na Revista Manchete, a coincidência é também possível. Porém ao ler o texto notei incríveis semelhanças com minha dissertação, desde a fundamentação teórica até mesmo à construção de parágrafos inteiros. Comparo aqui uma passagem da minha dissertação a uma passagem do artigo para provar que ainda não enlouqueci:

"Em resposta à jornalista Isa Cambará, da revista Veja, sobre a necessidade de se publicar De Corpo Inteiro , uma coletânea com algumas de suas entrevistas realizadas para a revista Manchete, Clarice Lispector revela:

'Eu me expus nessas entrevistas e consegui assim captar a confiança de meus entrevistados a ponto de eles próprios se exporem. As entrevistas são interessantes porque revelam o inesperado das personalidades entrevistadas. Há muita conversa e não as clássicas perguntas.'"
[...] minha dissertação

"Em resposta à jornalista Isa Cambará, da revista Veja, sobre o motivo de publicar De Corpo Inteiro , livro que reúne entrevistas da revista Manchete, Clarice Lispector revelou:

'Eu me expus nessas entrevistas e consegui assim captar a confiança de meus entrevistados a ponto de eles próprios se exporem. As entrevistas são interessantes porque revelam o inesperado das personalidades entrevistadas. Há muita conversa e não as clássicas perguntas.' " [...](artigo)

Detalhe: minha dissertação sequer está na bibliografia do trabalho. Deixei os links no texto, para quem quiser comparar um com outro (sobretudo com o início de minha dissertação)
Provocação: raspadinha ou Ctrl C + Ctrl V?

João do Rio e Laclos

2009-08-21T07:18:00.000-03:00

Outra raspadinha: "a técnica epistolar era pouco usada nas literaturas do tempo [...] depois de ter tido o seu grande momento no século XVIII e algum relevo no seguinte" é o que afirma Antônio Cândido na apresentação do livro A correspondência de uma estação de cura. O livro é justamente um romance epistolar escrito por João do Rio após sua estada em 1917 em Poços de Caldas, que, no início do século passado,era a mais famosa estância brasileira, visitada por artistas, políticos, enfim, pela elite da época. Narrado inteiramente por cartas escritas por visitantes da cidade - em sua maioria, hóspedes do Grande Hotel - que não foram enviadas ao seu destinatário (o que me lembra Paul Celan, e a tal da mensagem na garrafa enviada ao mar), o livro desvela-se interessante por seu caráter inovador. Opa, disse inovador? Como assim, isto é uma raspadinha, Vera! Ao que me retrato aqui: é de alguma forma inovador, sobretudo pelo fato de as cartas não terem chegado ao seu destino final, porém, sua leitura, leve e gostosa (saborosamente inatual, como bem o disse Antônio Cândido) me remeteu de imediato ao Ligações Pegrigosas de Laclos, principalmente pelo que o livro tem de mais especial: um mesmo fato narrado sob diferentes pontos de vista, no caso, diferentes vozes incritas em missivas (e, com efeito, a cada epístola, uma voz diversa), claro, no romance de João do Rio (antes de tudo, grande repórter das ruas do Rio de Janeiro da Belle Époque) este artifício é mais acentuado. Outra semelhança: a Maria de Albuquerque e Olivério Pereira Gomes em muito me lembraram Marquise de Merteuile e o Visconde de Valmont de Ligações PerigosasPara quem já leu ou vai ler o romance de João do Rio fica aqui minha pequena provocação: seriam também Maria de Albuquerque e Olivério ex-amantes? E pras minhas raspadinhas, outra provocação em uma pergunta retórica: não pode um palimpsesto ser inovador?

Minha vez!

2009-07-27T11:12:00.001-03:00

Sei que é abusado (e um tanto irônico) de minha parte arriscar algumas palavras de crítico após postar uma crítica (hoje absurda) sobre um dos melhores livros da minha estante, mas por abusada e irônica que sou mantenho-me no teclado.
Gosto de livros que me desafiem, que ocultem outros sentidos, que não subestimem a inteligência do leitor, mas que, pelo contrário, exijam dela certo esforço. Por isso me irrito quando leio críticas que valorizam justamente aquilo que, na minha opinião, corresponde ao aspecto negativo da obra: o menosprezo pela inteligência do leitor. Não, não é interessante o texto de "linguagem simples e fácil", há que se privilegiar o extremo cuidado com as palavras, com a construção das frases.
Não, não é interessante o que se entende como "literatura pop". Aliás, pelo que tenho lido ultimamente, cheguei à conclusão de que o termo "literatura pop" é eufemismo. Gosto quando percebo que o repertório do escritor não se restringe a bandas de rock.
Por fim, gosto quando fecho o livro, mas este continua em mim, modifica meu olhar, e, por conseguinte, meu mundo. O que, por vezes, pra infelicidade minha, não ocorre, e, quando fecho alguns livros, consigo, no máximo, sentir raiva, raiva de quem o escreveu, de quem o editou, de quem o indicou (geralmente esses tais críticos camaradas!), de quem o vendeu e sobretudo de quem o comprou.
Enfim uma crítica pra não ser levada a sério, apenas o desabafo de uma leitora bolsista (entenda-se aqui, sem dinheiro!) que jogou no lixo 50 reais com livros ruins.

PS: Anônimo, que bom que é você, seu doce e eu o aguardamos neste final de semana aqui em casa, prontos a cometermos um crime!

Dou um doce

2009-07-25T17:19:00.000-03:00

pra quem descobrir a que obra o crítico, cujo nome é mais um entre tantos, se refere:

"A obra do (((( é deficiente, senão falsa, no fundo, porque não enfrenta com o verdadeiro problema que se propôs a resolver e só filosofou sobre caracteres de uma vulgaridade perfeita; é deficiente na forma, porque não há nitidez, não há desenho, mas bosquejos, não há colorido, mas pinceladas ao acaso"

(a.p. - acho que já li algo muito parecido em algum lugar)

Resposta nos próximos capítulos

Pra não esquecer: meu blog está na lista de blogs da Ediciones Irreverentes, entre aqui e conheça também outros tantos blogs e sites bem interessantes

Conto a quatro mãos

2009-07-05T13:17:00.001-03:00

O conto iniciado por mim e continuado por Débora (responsável também pelo título) agora nas Narrativas do Espólio. Pra quem não se lembra, é esse aqui

Estava me sentindo bem naquela manhã. Uma espécie de alegria sincrônica, um rombo no peito simultâneo ao que me dessem como garantia de vida naquela manhã. Certa música que ouvisse antes de ligar o rádio, de fato. Uma frase dita, antes que alguém pensasse em abrir a boca. Uma ligação importante concomitante (odeio esta palavra!) ao meu desejo de ser importante. “Não pode ser tão perfeito!”, pensei. Não estava acostumada com qualquer felicidade isenta de esforço. Sempre desconfio da alegria espontânea.

Tranquei meu quarto, já inclinada à bondade. Aproveitei meu café da manhã com a boca mais doce, receptiva, distraída ante uma felicidade por se roubar. Mastiguei macio o pão amanhecido, mergulhado no café frio. Rumo à loja onde trabalho, larguei-me no confortável movimento de minhas pernas. Que sensação, por Deus!

Os rostos cansados bocejavam duvidosos, qualquer esboço de felicidade era incompatível com um metrô abarrotado de desilusão. Encaravam-me solitários e céticos. Estiquei meu sorriso, como uma afronta.[...]

Axioma

2009-05-11T10:38:00.001-03:00

"A poesia é um coração vivo" - Isaías, meu sobrinho de oito anos

Dia do livro

2009-04-23T15:36:00.000-03:00

Ganhei o meu primeiro livro quando ainda não sabia ler. Um livro sem texto. Apenas figuras e uma enorme vontade de se preencher o que não estava escrito. O livro exerceu em mim tamanho fascínio que seus personagens e suas cenas se perpetuaram na minha memória: aquele senhor alto e magro, aquele sorvete a se derreter nas mãos de um sorveteiro cansado, aquele dia verde e quente, aquela criança que também era eu, hipnotizada ante um mundo por se descobrir. Inventava histórias infinitas, que por vezes se encontravam, por outras se escondiam, por outras não se repetiam e por outras se copiavam. Aos quatro anos de idade fui enfeitiçada de fato pela magia da ficção. Seu feitiço permeou minha vida sob a forma de outros livros, estes já com textos, palavras, mas sem imagens, um ponto a favor à minha imaginação. O que me faz ainda hoje inventar histórias. E ainda hoje abrir um livro como quem nasce.
Por isso hoje não poderia deixar de escrever sobre o livro, deste dia tão especial. Dia também de São Jorge e de São Pixinguinha, diga-se, razão pela qual gosto ainda mais de 23 de abril.

Boris Vian

2009-04-22T08:54:00.000-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=4b5Cs0AlsZM

Não consegui postar o vídeo, mas vale a pena visitar o link!

Feliz Páscoa!

2009-04-10T11:56:00.001-03:00

Eu, meu marido, vacalhau e binho

PS: quem se interessou pelo pequeno trecho do meu artigo sobre Rousseau, eis o link

números, números, números

2009-04-02T19:41:00.000-03:00

Antes de o rei da França, Carlos IX, determinar em 1564 que o ano se iniciasse, de acordo com o calendário gregoriano, no dia primeiro de janeiro,o Ano-Novo era festejado com a chegada da Primavera e durava até o dia Primeiro de Abril.

Como resultado da cultura medieval, cujos símbolos matemáticos eram ao mesmo tempo símbolos teológicos e "serviam para explicar simbolicamente as verdades divinas"*, Dante dividiu seu poema A Divina Comédia em 3 partes: o Inferno, o Purgatório e o Paraíso. Cada parte foi dividida em 33 cantos.

Jesus Cristo morreu aos 33 anos (ou a 10 dias de completar 33 anos, segundo os cálculos de alguns historiadores)

Em Estamos todos bem, Clara quase comete suicídio aos 33 anos.

Ontem, dia Primeiro de Abril, eu, (PrimaVera pra Ana e pra Lú, quando não me chamam de Pituca) completei 33 anos.

*Aron I. Gurevitch As Categorias da Cultura Medieval. Lisboa: Editorial Caminho, SA, 1990.

Como político ele é um cantor!

2009-03-21T10:27:00.000-03:00

Acreditem ou não, estas foram as respostas do cantor Agnaldo Timóteo (é difícil chamá-lo de vereador!)às perguntas formuladas pela Carol Goy - que o adotou pela Campanha Adote um Vereador do Milton Jung:

1- Qual o critério que o Senhor usou para a escolha dos funcionários e assessores do seu gabinete?
R: Competência e amizade.

2- Quanto será gasto com cada assessor e funcionário? Qual será o salário de cada um? O que cada um faz e como ajudam no trabalho do vereador?
R: Os salários são definidos pelo cargo. (eee.....??????)

3- Como o senhor acha que podemos contribuir para diminuir o nepotismo nas instituições políticas do Brasil?
R: Por acaso nossos parentes são bandidos? Por acaso não teem famílias e responsabilidades? (sem palavras - essa é a pior!!!)

4- Por que não existe um site especifico para seu mandato?
R: As informações estão no meu Site. (humm, e qual é o site mesmo?)

5- Existe a possibilidade do Senhor colocar em seu site a sua atuação na Câmara? Projetos apresentados (atualizados) presença em plenário, agenda parlamentar e assim
por diante?
R: Você precisa prestigiar a TV Câmara (isso é sim ou nao?)

6- Quanto foi gasto na sua Campanha? Quem são os seus doadores de Campanha?
R: Informações de domínio público, mas gastei somente o necessário. (de domínio público, e por que não é informada pelo próprio vereador agora!?)

Mais informações sobre Agnaldo Timóteo no site da Carol: http://nacoladotimoteo.blogspot.com/

Devaneios de um caminhante solitário

2009-03-19T09:55:00.000-03:00

"A vontade de olhar para o interior das coisas torna a visão aguçada, a visão penetrante. Transforma a visão numa violência. Ela detecta a falha, a fenda, a fissura pela qual se pode violar o segredo das coisas ocultas. A partir dessa vontade de olhar para o interior das coisas, de olhar o que não se vê, o que não se deve ver, formam-se os devaneios tensos, devaneios que formam um vinco entre as sobrancelhas. (...) E o ser que sonha com planos de profundidade nas coisas acaba por determinar em si mesmo planos de profundidade diferentes" (Bachelard, 1990; p.7,8)

Do meu próximo artigo na revista Kalíope, em que analiso as múltiplas personas de Rousseau em Devaneios de um caminhante solitário

Axioma

2009-02-27T22:12:00.000-03:00

O que nos difere dos bichos: o leão não convida a lebre pra tomar um chá em casa.

Copy left

2009-02-26T18:24:00.000-03:00

A criação deste blog foi movida por uma pergunta que ainda me persegue e me incomoda: há idéia (até 2012, com acento mesmo) 100 % original? e, por conseguinte, somos originais? O escritor é, sobretudo, leitor, (assim o espero). Daí a grande questão: até que ponto sua criação literária não sofre interferências e até que ponto é primeira e única? No diário que mantinha durante sua vida diplomática na Alemanha, Guimarães Rosa escrevia "100% original?" acima de alguns de seus pensamentos. Para Pierce, o pensamento é uma inferência, argumento este aliás suscitado por ele contra a tese cartesiana acerca da intuição. Nenhum pensamento nasce do nada, uma vez que o pensamento é infinito, sem começo ou fim, logo, a possibilidade da intuição, que justamente se engendra do nada, é nula. Porém, a ciência, a arte e a sociedade permaneceriam a mesma, sem a urdidura de algo original, e aqui me refiro à criação de novos conceitos, novas concepções artísticas, e invenções outras capazes de modificar peremptoriamente o olhar humano. Retomo Pierce e seu complexo conceito de abdução. Pierce nega a intuição, que surge do nada, porém, acredita no instinto, inerente ao ser vivo. Destarte, "a habilidade para fazer conjecturas é para o homem aquilo que o vôo (de novo, só 2012) e o canto são para os pássaros" (SANTAELLA, Lúcia. O método anticartesiano de C.S.Pierce. São Paulo: Editora Unesp, 2004. p.105). E a abdução (também o insight), tida por ele como uma inferência inconsciente, é uma espécie de julgamento de percepção, ou seja, um tipo de proposição que nos informa sobre aquilo que está sendo percebido. Há que se considerar os três elementos que envolvem a percepção: o percepto, que corresponde ao objeto da percepção, o percipium, ou o modo como o percepto, traduzido pelos nossos órgãos sensórios, é imediatamente interpretado no julgamento perceptório, que se refere ao terceiro elemento da percepção. Segundo Pierce, o julgamento de percepção é falível, mas indubitável, e apenas, sob este aspecto difere da inferencia abdutiva. Todavia, na sua formação, ambos são idênticos: são inferências inconscientes, fora do nosso controle (o que muito a aproxima da criação artística). Ainda mantenho minha dúvida, mais sofisticada à luz de Pierce, com algumas ressalvas, confesso, pois entendo intuição como algo relacionado à percepção e não ao pensamento primeiro [até porque provenho de uma família intuitiva, e tal fato é incontestável]. Mas, abro a discussão para quem mais quiser chegar. A roda está aberta.

Ninguém dia-a-dia

2009-02-24T09:02:00.000-03:00

Querido, acuso e recuso seu recado na geladeira, preso ao lado do telefone da lavanderia. {Creio que o fez de propósito. Bem você, meu bem} Ao que penso. Nascer tem seu preço. O nosso é alto, meu amor. Minhas economias mal pagam o meu próprio nascimento.

P.S.: Jogue fora seu pedaço deserto de vida, caro e inútil neste mundo.

Russo não tem

2009-02-05T10:37:00.000-02:00

Andrea de Barros, talentosa poeta e grande amiga minha, estuda russo já há algum tempo (desde que a conheço, há cerca de 4 anos, a vejo às voltas com o alfabeto cirílico) e esses dias, pelo blog dela, descobri que não existe o verbo ter em russo. Muito interessante sua descoberta e sua observação acerca do fato. Quem quiser ler mair passa lá

Sophisticated lady - you cry

2009-02-03T21:56:00.000-02:00

They say into your early life romance came
And in this heart of yours burned a flame
A flame that flickered one day and died away
Then, with disillusion deep in your eyes
You learned that fools in love soon grow wise
The years have changed you, somehow
I see you now

Smoking, drinking, never thinking of tomorrow, nonchalant
Diamonds shining, dancing, dining with some man in a restaurant
Is that all you really want?
No, sophisticated lady,
I know, you miss the love you lost long ago
And when nobody is nigh you cry

Smoking, drinking, never thinking of tomorrow, nonchalant
Diamonds shining, dancing, dining with some man in a restaurant
Is that all you really want?
No, sophisticated lady,
I know, you miss the love you lost long ago
And when nobody is nigh you cry

Sophisticated lady
You cry

Sempre penso na Lady Ashley de "O sol também se levanta" quando ouço esta música na voz da Lady Day.

Anuncie aqui

2009-01-28T09:26:00.000-02:00

Não sei se alguém reparou, mas o Palimpsesto agora tem publicidade. Quem quiser "anunciar" no blog, basta criar um "anúncio" com no máximo 300 caracteres além de um título curto e enviá-lo para o e-mail: verossi@uol.com.br. Somente serão publicados anúncios nonsense. O "anúncio" será linkado ao blog do seu "anunciante". Aceitamos muita criatividade como forma de pagamento.

Eu e vós qualquer dia

2009-01-21T21:01:00.000-02:00

Recebi teu e-mail, o li com prazer e algum terror. Pequena, como bem o disseste naquele dia, a esperança é a última que morre. Morremos antes. Da minha parte, revido o fim e o peso dos nossos dias com nossa embriaguez. Na medida em que também os brindo. Ah, antes que me esqueça, se precisares da vida, ainda a tenho aqui, deserta e fria, inerte sob meu corpo morno. Ainda não decidi o que fazer dela, por isso é tua, magrelinha. Em dias mais enjoados, há que se curvar sobre a pia do nosso minúsculo banheiro e deixar que uma gota de suor salgue a pele, enquanto se esvai pelo ralo o não mais suportar aquilo de cheiro de carne viva. A barriga crescerá, assim como o pouco de vida que darei a ti, minha doce.

Gregório de Matos, Camões e Antigo Testamento

2009-01-17T12:28:00.000-02:00

Outra raspadinha: esta foi feita pelos alunos do meu estágio na PUC (esta nova geração ainda vai dominar o mundo!)

Gregório de Matos

SETE ANOS A NOBREZA DA BAHIA
Serviu a uma pastora indiana bela
Porém serviu à Índia, e não a ela,
Que à Índia só por prêmio pretendia.

Mil dias, na esperança de um só dia,
Passava, contentando-se com vê-la:
Mas Frei Tomás, usando de cautela,
Deu-lhe o vilão, quitou-lhe a fidalguia.

Vendo o Brasil que por tão sujos modos
Se lhe usurpara a sua Dona Elvira
Quase a golpes de um maço e de uma golva:

Logo se arrependeram de amar todos
E qualquer mais amara, se não fora
Para tão limpo amor tão suja noiva.

Luís Vaz de Camões -

SETE ANOS DE PASTOR JACÓ SERVIA
Labão, pai de Raquel, serrana bela;
Mas não servia ao pai, servia a ela,
Que a ela só por prêmio pretendia.

Os dias, na esperança de um só dia,
Passava, contentando-se com vê-la:
Porém o pai, usando de cautela,
Em lugar de Raquel lhe deu a Lia.

Vendo o triste pastor que com enganos
Assi lhe era negada a sua pastora,
Como se a não tivera merecida,

Começou a servir outros sete anos,
Dizendo: - Mais servira, se não fora
Pera tão longo amor tão curta vida!

Prêmio Dardos - os indicados

2009-01-13T13:02:00.000-02:00

Não disse!? Fazendo as contas, ultrapasso os 15 indicados. Vou cortar alguns (os mais famosos, que já têm outras indicações por aí)

Aqui vai minha listinha. A regra, todos já sabem

Diálogos e Intertextos - literatura e tudo mais de uma talentosa poeta.

Por que elas não querem casar??? - reflexões inteligentes, bem humoradas e um tanto poéticas sobre o relacionamento humano (no singular e no plural)

A loucura é sensata - Não precisa dizer mais nada, ainda pelo nome do autor, Victor Hugo, mantenho-me sem palavras

A Lamparina - sobre a "luz das idéias" que "não se encontra apenas no conhecimento, mas nos porões daquelas mentes que voltam a si e refletem a própria existência"

SP a pé - SP mais bonita sob os pés e as palavras dessa contadora de causos: Débora (coautora do meu conto mais bonito)

Peixe de Aquário - Deixaria os mais famosos de lado, mas não resisto, sou fã de Ana Rüsche (que se mantém com trema pós reforma ortográfica) não somente pelo que escreve como por suas inúmeras ações em prol da literatura e da poesia.

Adotei o Vereador Aurélio Miguel - todos os blogs criados, com base na Campanha Adote um Vereador do Mílton Jung, para acompanhar o trabalho dos vereadores de São Paulo merecem o prêmio. Como os blogs a seguir:

Adotei o Vereador Floriano Pesaro

Confissões de um ignorante - adotou Wadih Mutran

Cuidando da Cidadania - adotou Netinho de Paula

De olho no Antônio Carlos Rodrigues

De olho no Vereador Kamia

Moralize - de olho no Celso Jatene e Penna

Na Cola do Timóteo - Adotou Agnaldo Timóteo

Tô de olho no Netinho

Em alguma entrevista de trabalho

2009-01-06T11:28:00.000-02:00

Quem nunca passou por entrevistas de trabalho? E eu imagino quem formula as perguntas. São tão estúpidas, na maioria das vezes. Reproduzo aqui uma pela qual passei:

"-Você é boa em que? Quero sinceridade na resposta. Sim, porque temos que saber em que somos bons, blá,blá,blá
-Sou boa em Resta-Um, Palavras Cruzadas e Sudoku. O emprego é meu?"

Essa vai pro Telefone sem fio

Contão com título e melhor do que original!

2009-01-05T14:27:00.000-02:00

A Débora terminou o conto. Ficou melhor do que se eu continuasse. Não perdeu o tom, ao mesmo tempo em que acrescentou um "tempero" todo dela. Adorei a brincadeira! Ah, o título é dela também.

Felicidade fora de contexto

Estava me sentindo bem naquela manhã. Uma espécie de alegria sincrônica, um rombo no peito simultâneo ao que me dessem como garantia de vida. Certa música que ouvisse antes de ligar o rádio, de fato. Uma frase dita antes que alguém pensasse em abrir a boca. Uma ligação importante concomitante (odeio esta palavra!) ao meu desejo de ser importante. “Não pode ser tão perfeito!”, pensei. Não estava acostumada a qualquer felicidade isenta de esforço. Sempre desconfio da alegria espontânea.

Tranquei meu quarto, já inclinada à bondade. Aproveitei meu café da manhã com a boca mais doce, receptiva, distraída ante uma felicidade por se roubar. Mastiguei macio o pão amanhecido, mergulhado no café frio. Rumo à loja onde trabalho, larguei-me no confortável movimento de minhas pernas. Que sensação, por Deus!

Os rostos cansados bocejavam duvidosos, qualquer esboço de felicidade era incompatível com um metrô abarrotado de desilusão. Encaravam-me solitários e céticos. Estiquei meu sorriso, como uma afronta. Sabia que não iria durar, pois mantenho um constante vinco preocupado entre as sobrancelhas, a fazer do sorriso um movimento antinatural dos lábios. Mas desafiei minha natureza, naquela manhã, e permaneci sorridente.

Afinal, a alegria surgiu, não pedi por ela. Tinha mais era que aproveitar aquele estado quase eufórico. Ainda que receosa. Sabia que a qualquer fração de segundo ela poderia me escapar. Mantive o sorriso. Como se fosse possível reter sentimento travesso dentro da gente. Como quem vê repetidas vezes um final feliz de filme na esperança de sentir a mesma felicidade que sentiu da primeira vez. Momentos assim não se guardam num vidrinho.

Segui em frente. Senti uma compaixão por cada cliente que entrava na loja. Vontade imensa de dar um abraço até mesmo na mais infeliz das criaturas. Meu sorriso estampado no rosto nem precisava mais de esforço. Que tipo de sentimento é esse que desafia até o vinco preocupado na testa? Um problema, um bate-boca, uma discussão. Clientes em tempos de Natal são sempre estressados. Nada abalava minha euforia silenciosa. Dessas de sorriso de canto de lábio.

Como se fosse eu um anjo incumbido de passar ternura aos homens. Que besteira. Justo eu, que nunca dei crédito aos anjos, aos santos, às cartas, aos búzios e a tudo o que promete felicidade instantânea. A noite caiu. Hora de voltar para casa. Achei que aquele sentimento inebriante me deixaria ao meio dia. Não. Ele me perseguiu ao longo das horas. Na volta para casa. Na rua escura, feiosa e cheirando a urina onde vivo. Me perseguiu na minha janta solitária, feita de sobras e misturas improváveis. Ainda na hora da novela, sorriso insistente.

Fui dormir sem entender como é possível a felicidade fora de contexto. E me acreditando pouco merecedora disso. O dia seguinte seria a continuação de ontem. Hoje simplesmente não existiu.

E por falar em Ademir Assunção

2009-01-05T09:57:00.000-02:00

Um poema dele (ele é foda!)

aos poucos

vamos ficando

loucos

aos loucos

nada de muito

pouco

SOLILÓQUIOS

2009-01-05T06:58:00.000-02:00

Não perco a mania de falar sozinha, como já o disse aqui. Minha irmã chef, advogada e inteligente que só, Ly, disse-me uma vez que eu mesma me basto em uma conversa, eu-mesma pergunto, eu-mesma respondo e até eu-mesma discordo de mim.

Como não güento, quero dividir com alguém minha solidão, posto aqui alguns dos diálogos erigidos entre mim e mim-mesma. O primeiro já o escrevi de certa forma por aí e por aqui:

-Não me interessam seu estado civil, sua profissão, sequer sua gravata colorida. Somos mais do que formulários de banco por se preencherem.
-E o que somos?
-Nunca saberemos, por isso somos mais.

---

-Você é ateu?
-Prefiro o mistério.

---

-Somos audaciosos, minha torta mão esquerda.
-Tamo mais pra loucos, meus redondos olhos fechados.

---

-Te amo.
-E agora?

---

-Quem é você?
-O entorno.

---

-Não tenho saco pra livros de auto-ajuda.
-Logo você, que sempre pede socorro.
-Ainda assim, Ademir Assunção parece-me mais convincente: "não sou exemplo pra ninguém".

NOSSO SAMBA

2009-01-04T11:11:00.000-02:00

Nunca escrevi cartas de amor pra ele. Sempre tive medo de desdizer o que sinto. Além do que ele ultrapassa qualquer poesia. Mas, por mais um ano juntos (tiramos essa foto ontem na Av. Paulista), posto aqui nosso samba que um dia ele irá musicar, na nossa casinha lá em Marambaia.

Quem ousa definir o amor? Aquilo que a voz cala, aperta o peito, machuca de tão bom. Abriga um olhar desamparado, domina cada desatenção de um momento desapercebido, irracionaliza o racional, entorpece a sobriedade. Até que abranda as feridas de outros amores, aconchega os anseios, engendra outros, e, dia a dia reconstrói-se nas idiossincrasias do outro. É quando casa-se. Casa-se um riso e uma brincadeira, um sono quente e um delicioso bom-dia, um café da manhã e um beijo de pão com manteiga, um olhar confidente e segredos no ouvido, um sonho e uma realidade, a dois.

Axioma

2008-12-30T10:22:00.000-02:00

Se os bichos soubessem xingar, entenderiam por insulto mais torpe a ofensa: "Seu Homem!"

Malabarismos do cotidiano

2008-12-27T12:15:00.000-02:00

ODE À ALEGUIA - Ana, sobrinha de um grande amigo meu - Ana tem 2 anos (nessas horas é oportuna a língua inglesa, que adjetiva a idade: algo do tipo 2-ano-de-idade-sobrinha) - nos ensinou, a nós adultos automatizados e cheios de verdades, o que é filosofar. Pequena, mas de uns olhos grandes e sabidos, desconcertou a cozinha daquela arejada casa com vista pro paraíso com uma pergunta um tanto metafísica: "Shabina, o que é aleguia?" A namorada do meu amigo, Sabrina, ciente da ausência de respostas a algo tão intangível quanto um sentimento sem portas ou janelas, se agarrou no significante: "Ora, Ana, alegria é alegria". Esperta, Ana arregalou ainda mais os olhos plenos de mundos e concluiu: "Eu tenho medo da aleguia!".

Prêmio Dardos

2008-12-25T07:11:00.000-02:00

Meu blog foi indicado pelas três panteras do 3x30 para receber o Prêmio Dardos. Copiei do site delas que copiaram do outro site a bula do prêmio:

Informações ao usuário:

"Com o Prêmio Dardos se reconhece os valores que cada blogueiro mostra cada dia em seu empenho por transmitir valores culturais, éticos, literários, pessoais etc., que, em suma, demonstram sua criatividade através do pensamento vivo que está e permanece intacto entre suas letras, entre suas palavras."

Modo de usar:

"O prêmio possui três regras:

1- aceitar exibir a imagem.

2- Linkar o blog do qual recebeu o prêmio.

3- Escolher 15 blogs para entregar o Prêmio Dardos"

Contra-indicações: O Prêmio é contra-indicado em pessoas ansiosas e excessivas que acreditam que 15 blogs é pouco, muito pouco. (As contra-indicações inventei agora, porque sou ansiosa e excessiva e o efeito colateral é grave!)

Como não quero cometer injustiças em dia demasiado natalino, deixarei pra depois minhas indicações.

A propósito:

FELIZ NATAL A TODOS!

segredinhos anti-rugas

2008-12-17T23:37:00.000-02:00

enquanto borro minha mão esquerda de papel e tinta. reinvento. meu tempo.

Ainda terminarei este conto ou alguém se habilita?

2008-12-11T20:30:00.000-02:00

Não consigo terminar este conto. Quem quiser terminá-lo por mim (os 3 leitores deste blog, minha mãe, meu pai e você) ficarei feliz. (hUMMM, Lú, Anônimo, Andrea, Alyson, Douglas, Vitinho?) Também está sem título, pensei no título do concurso que ganhei do Sesc há muito tempo (melhor nem mencionar há quanto tempo, constrangedor, uma dica, é anterior ao livro O Homem que odiava as segundas-feiras): O Homem que amava terça-feira, do Ignácio de Loyola Brandão (conto dele que continuei e ganhei e conheci o escritor mais gentil que se sabe por escritor - ele me disse que eu não tenho medo do absurdo. E vos digo basta estar vivo para não temê-lo). Lá vai o começo do meu conto e fica aqui o desafio:

CONTÃO SEM TÍTULO

Estava me sentindo bem naquela manhã. Uma espécie de alegria sincrônica, um rombo no peito simultâneo ao que me dessem como garantia de vida. Certa música que ouvisse antes de ligar o rádio, de fato. Uma frase dita antes que alguém pensasse em abrir a boca. Uma ligação importante concomitante (odeio esta palavra!) ao meu desejo de ser importante. “Não pode ser tão perfeito!”, pensei. Não estava acostumada a qualquer felicidade isenta de esforço. Sempre desconfio da alegria espontânea.
Tranquei meu quarto, já inclinada à bondade. Aproveitei meu café da manhã com a boca mais doce, receptiva, distraída ante uma felicidade por se roubar. Mastiguei macio o pão amanhecido, mergulhado no café frio. Rumo à loja onde trabalho, larguei-me no confortável movimento de minhas pernas. Que sensação, por Deus!
Os rostos cansados bocejavam duvidosos, qualquer esboço de felicidade era incompatível com um metrô abarrotado de desilusão. Encaravam-me solitários e céticos. Estiquei meu sorriso, como uma afronta. Sabia que não iria durar, pois mantenho um constante vinco preocupado entre as sobrancelhas, a fazer do sorriso um movimento antinatural dos lábios. Mas desafiei minha natureza, naquela manhã, e permaneci sorridente.

Malabarismos do cotidiano

2008-12-03T09:20:00.000-02:00

O TROCO - Pouco sabia dele, um menino sem rosto ou nome. Alguém apenas notado quando sob o cheiro de medo da moça a segurar com manha sua bolsa. E eu, de bolsos vazios, me demorei na frente do menino, a procura de um rosto ou de um nome. Percebi que ele também me percebeu, pois que se aproximou ainda mais. O rapaz me encarou insondável, até que ameaçou qualquer palavra árida. Confesso que acabei por sentir aquele medo da moça ante seus olhos insondáveis, quando ele, por fim, arranhou superior: "Escuta, viu, não tenho trocado hoje. Fica pra próxima". Senti-me de rua, pequena demais ante aquele menino sobranceiro e vitorioso pela inversão dos papéis. Nada disse, apenas abaixei minha cabeça e continuei meu caminho menor sob o olhar de um menino vingado.

Península Ibérica

2008-11-26T08:21:00.000-02:00

Da minha amiga muito gira, Joana:
"Se não fosse o Atlântico, Portugal e Brasil formariam a Península Ibérica!"

Eu e você qualquer dia

2008-11-23T11:08:00.000-02:00

Um dia você me disse que todos temos data de validade. Eu e você, um dia expiraremos, a soltarmos um ar cansado que nos esgota, acuados pelo fim que se exibe vermelho em algum canto de seus olhos. Enquanto eu de mãos fechadas me disfarço com algo de invisível que foge entre os dedos. Sejamos menos realistas, meu amor. Dói menos. Já bastam minhas olheiras, um bônus pelo excesso de realidade refletido no vidro da janela. Se soubesse que ainda você que me salva desta rotina enjoativa despertada com o relógio do criado-mudo. Se soubesse que ainda você que me desperta alguma esperança de que algo melhor está por vir. De que um dia seremos mais felizes. E quando chegar nosso fim, até lá, descobriremos outras formas de vivermos o nosso tempo juntos. Ainda que por apenas um dia. Seremos um tanto melhores, meu amor.

pelo dia de hoje

2008-11-20T10:42:00.001-02:00

"[...]
Quando se aproximavam da cidade, encontraram um negro caído no chão, não tendo mais que metade do vestuário, isto é, umas calças de pano azul; faltava àquele pobre homem a perna esquerda e a mão direita.

— Meu Deus! — lhe disse Cândido em holandês. — Que fazes aí, meu amigo, no horrível estado em que te vejo?

— Espero meu patrão, o famoso negociante Senhor Vanderdendur.

— E foi o Senhor Vanderdendur quem te deixou nesse estado?

— Sim, é o costume — disse o negro. — Por todo vestuário, dão-nos umas calças duas vezes por ano. Quando trabalhamos nas usinas de açúcar e o rebolo nos apanha o dedo, cortam-nos a mão; quando tentamos fugir, cortam-nos a perna: incorri em ambos os casos. É por esse preço que os Senhores comem açúcar na Europa. [...]"

CÂNDIDO - Voltaire - 1759

"[...]O trem parara e eu abstinha-me de saltar. Uma vez, porém, o fiz; não sei mesmo em que estação. Tive fome e dirigi-me ao pequeno balcão onde havia café e bolos. Encontravam-se lá muitos passageiros. Servi-me e dei uma pequena nota para pagar. Como se demorassem em trazer-me o troco reclamei: "Oh! fez o caxeiro indignado e em tom desabrido. Que pressa tem você?! Aqui não se rouba, fique sabendo?" Ao mesmo tempo ao meu lado, um rapazola alourado, reclamava o dele, que lhe foi prazenteiramente entregue. O contraste feriu-me, e com os olhares que os presentes me lançaram, mais cresceu a minha indignação. Curti durante segundos, uma raiva muda, e por pouco ela não rebentou em pranto. [...]"

RECORDAÇÕES DO ESCRIVÃO ISAÍAS CAMINHA - Lima Barreto - 1909

"Procurei no terreiro
Os Santos D'África
E não encontrei,
Só vi santos brancos
Me admirei ...

Que fizeste dos teus santos
Dos teus santos pretinhos?
Ao negro perguntei.

Ele me respondeu:
Meus pretinhos se acabaram,
Agora,
Oxum, Iemanjá, Ogum,
É São Jorge,
São João
E Nossa Senhora da Conceição.

Basta Negro!
Basta de deformação!"

DEFORMAÇÃO - Solano Trindade (1908-1974)

"Enquanto Zumbi trabalha cortando cana na zona da mata pernambucana Olorô-Quê vende carne de segunda a segunda ninguém vive aqui com a bunda preta pra cima tá me ouvindo bem?
Enquanto a gente dança no bico da garrafinha Odê trabalha de segurança pega ladrão que não respeita quem ganha o pão que o Tição amassou honestamente enquanto Obatalá faz serviço pra muita gente que não levanta um saco de cimento tá me ouvindo bem?
Enquanto Olorum trabalha como cobrador de ônibus naquele transe infernal de trânsito Ossonhe sonha com um novo amor pra ganhar 1 passe ou 2 na praça turbulenta do Pelô fazer sexo oral anal seja lá com que for tá me ouvindo bem?
[..]
Ninguém aqui é escravo de ninguém."

CONTOS NEGREIROS - Marcelino Freire - 2005

HOJE DIA DA CONSCIÊNCIA NEGRA

Estamos todos bem

2008-11-15T07:19:00.000-02:00

"Clara tinha compaixão. Por compaixão, insistia no olhar esgarçado do outro. Queria lamber a ferida com sua própria dor, oferecer-se de corpo em pêlo aos crucificados do calvário, coroar com espinhos sua delicada testa e sofrer como sofriam os filhos abandonados e maltrapilhos de nossa Mãe Gentil. Mas era malograda qualquer tentativa em estender o braço aos que têm fome, pois que nunca entenderia a real fome daqueles que têm fome. Restava-lhe sofrer o que acreditava como sofrimento pelos penados e esquecidos de nossa Pátria Amada, nosso verdadeiro produto interno bruto, tão barato quanto a cana-de-açúcar colonial. Assim Clara sofria, e, assim, aliviava-se na dor do outro."

fev. de 2007

Um pouco do meu "Estamos todos bem", estava com saudades dele e da Eufrosina.

À minha mãe

2008-11-13T12:12:00.001-02:00

Era pra ser ontem, aniversário seu, felicidade minha, mas somente hoje encontrei palavras acertadas e bonitas como ela, a quase tocarem o quanto e tanto de amor meu. Breves poemas e haikais, pois que do que não está escrito, sua infinitude, minha mãe:

Manhã de frio --
Com o agasalho, visto
Saudades de minha mãe.

Paulo Franchetti

A única rosa

Todas as rosas são a mesma rosa,
Amor, a única rosa.

E tudo está contido nela,
Breve imagem do mundo,
Amor! a única rosa

Manuel Bandeira

Amor bastante

quando eu vi você
tive uma idéia brilhante
foi como se eu olhasse
de dentro de um diamante
e meu olho ganhasse
mil faces num só instante

basta um instante
e você tem amor bastante

Paulo Leminski

Mudei pela terceira vez

2008-11-11T22:26:00.000-02:00

O nome do blog da Mara Gabrilli. Entra lá, tá pegando fogo, foi até notícia no blog do Milton Jung. Aqui e aqui. Ah, e também aqui

A la Heráclito, meus posts mudam a cada visita.

"Eu tenho horror ao real" *

2008-11-06T15:14:00.001-02:00

*Rubens Francisco Lucchetti em entrevista à encantadora Jerusa Pires Ferreira (Rubens Francisco Lucchetti - o homem de 1000 livros. São Paulo: COM-ARTE, 2008)

Ocorre que escolhi esta frase para iniciar um breve ensaio sobre o encontro entre Jorge Melícias, Ana Paula Maia e Fernando Segolin no Seminário Literatura e Violência. No discurso de Melícias sobre o grotesco e posteriormente na fala de Ana Paula Maia, um aspecto curioso me chamou a atenção: a evocação do tema O Estranho do Freud. Prefiro a palavra no sentido original: unheimlich, pois amplia as possibilidades de análise. A princípio se falou do grotesco, entretanto, chegar ao conceito do horror foi inevitável.
Freud já analisou o tema do estranho, unheimlich, inquestionavelmente associado ao que é assustador, que provoca medo e horror, no texto Das Unheimliche (O Estranho). Neste, em um primeiro momento, é realizado um estudo etimológico da palavra alemã, porquanto a complexidade de sua estrutura, uma vez que abriga o vocábulo “casa” (Heim) em sua raiz. Por intermédio de vários e diferentes significados, o autor nos mostra que em algum momento a palavra unheimlich, estranho, tem o mesmo sentido que seu contrário, ou seja, heimlich, familiar. Por conseguinte, conclui, à luz da sentença de Schelling, “unheimlich é o nome de tudo que deveria ter permanecido ... secreto e oculto mas veio à luz”, que unheimlich (o estranho) é de um modo ou de outro uma subespécie de heimlich (familiar).
Oscar Cesarotto explora o estranho (unheimlich) como aquilo que, familiar e íntimo, estava apagado e é reativado por um fato extrínseco, para ser projetado como alheio. Segundo ele, o efeito concomitante é “a sensação sinistra que se produz ao se esfacelar a realidade, porque nessa hora, qualquer resguardo revela-se insuficiente.”
Ao que me remeto ao interessante comentário tecido por Stephen Dedalus, o artista jovem de James Joyce, sobre o terror, um dos sentimentos catárticos da Arte Poética de Aristóteles: “o terror é o sentimento que detém o espírito na presença de seja lá o que for que seja grave e constante no sofrimento humano e o liga à sua causa secreta.” Daí concluo que o horror ao real de Lucchetti é também uma catarse.
Posto isto, retomo uma das questões levantadas pela platéia sobre a diferença entre a violência dita "banalizada" e a violência discutida e presente nos textos dos dois escritores. Conheço o trabalho de Ana Paula Maia, do qual gosto muito, e posso afirmar seguramente que diferentemente da violência (não diria "banalizada") artificial, estereotipada, a violência presente nos textos da escritora suscita o terror catártico descrito por Dedalus, e me liga a minha causa secreta, ao que me é tão estranho e ao mesmo tempo tão familiar.

PS: 1) Pra variar, fiquei vermelho-escuro quando Ana Paula Maia falou do meu e-mail, mas não deixei de sorrir, e me acusei: fui eu a danada!

2) creio que unheimlich é um adjetivo, por isso mantive em letra minúscula, se estiver errada sintam-se à vontade em me corrigir

Eita Deus!!!

2008-11-04T10:20:00.000-02:00

Hoje ocorre a audiencia publica na camara municipal de sao paulo as 10 horas.

PS O teclado nao esta acentuado corretamente

Mais detalhes no blog Eu sei o que voce fez no mandato passado

Viva a literatura!

2008-11-02T14:21:00.000-02:00

Lembro-me de ainda pequena, com minhas irmãs e primas, montar peças de teatro para nossa família. Os coitados eram obrigados não somente a nos assistir como também a pagar os ingressos das peças. E levávamos a sério a coisa! Ai de quem faltasse aos ensaios! Hoje penso nisso com muito carinho, e me pergunto o que nos movia, crianças que éramos. Talvez tenha uma família de artistas de fato. Minha linda e talentosa prima Ana é hoje atriz e poeta (das boas - eu a chamo de Sylvia Plath), e seu filme, FILME V.I.D.A é um dos selecionados da Mostra Competitiva 16mm, do 41º Festival de Brasília do Cinema Brasileiro. Não é pouca coisa, não, meus caros. Minhas outras primas seguiram outros rumos, mas, dia desses, descobri o quão a arte e principalmente a literatura estão presentes em suas vidas. Minha querida prima Lú enviou-me um e-mail despretensioso com suas crônicas. Fiquei impressionada com a força de suas palavras. Como escreve bem esta moça. Que delícia a leitura de seus textos, uma leitura leve, gostosa, que nos prende do início ao fim. Por esse e-mail, descobri também que minha outra prima Cá é uma grande contadora de histórias, e, como uma Sherazade, inventa sempre que solicitada por sua filha, mil e uma histórias. Então me lembrei de que meu pai fazia exatamente o mesmo, quando éramos pequenas, ele nos encantava com suas palavras inventadas. Então me lembrei de que minha mãe é uma grande escritora, já elogiada pelo Leminski. E minhas irmãs que escrevem divinamente e lêem muito mais do que eu. E minha avó que é uma poetisa de mão cheia.

Como a literatura está presente em nossas vidas, sem que sequer nos demos conta. Loyola havia dito certa data que todos somos escritores em potencial. Acrescento que também somos todos leitores em potencial.

Daí que penso no meu jargão (muito inspirado em Antônio Cândido): A literatura é um direito que nos assiste, tão essencial quanto o pão nosso de cada dia.

Agora no presente

2008-11-02T12:25:00.000-02:00

Vivo informa - este número de telefone não existe!

Telefone sem fio - última chamada. terminarei no verão que agora naum vai dar não. Preciso entregar o primeiro capítulo da tese até dezembro (pelo menos trinta páginas). Mas a história é mais ou menos essa, se passa durante uma viagem de carro, destino a um enterro. Durante a viagem, Alma passará sua vida a limpo, no caderninho de anotações, com várias canetinhas bic coloridas. Quando escreve, sempre se refere a si mesma na terceira pessoa, e a cada vez que se lembra de um mesmo fato, ela o modifica. Enfim, um ensaio sobre a verossimilhança, para quem gosta de termos mais chatos!

PS: não sei se fiz bem em contar a idéia antes de terminar o livro, mas enfim, minha idéia não é só isso, e pelo que vi no Cronópios,(o que, a propósito, lembra-me as minhas raspadinhas) a questão do plágio é um pouquinho mais complicada. Por via das dúvidas, registrei meu blog também!

Do Manual de Redação

2008-10-30T06:22:00.000-02:00

"Quando a coisa era feia, Graciliano Ramos alisava o cabelo e xingava: 'Cavalo!'. O temido e admirado revisor do Correio da Manhã odiava palavras e expressões empoladas perdidas no meio do texto, e rugia para o autor do outro lado da redação: 'Outrossim é a puta que o pariu!'[...]" Cristiane Costa - Pena de Aluguel

Axiomas - Millôr Fernandes

2008-10-27T11:19:00.001-02:00

"Não seja pessimista! O Brasil tem grandes homens: os pósteros e os precedentes" Millôr Fernandes

- Uma imagem vale mais do que mil palavras "- Diga isto sem palavras." Millôr Fernandes

"A diferença entre o político e o ladrão é que um eu escolho, o outro me escolhe" Fábio Viltrakis - teleitor de Millôr Fernandes

Do meu ORIXÁ

2008-10-27T10:46:00.000-02:00

Ilustração: Ogum por Carybé

OGUM
De Zeca Pagodinho e Joge Ben

Eu sou descendente zulu
Sou um soldado de ogum
Um devoto dessa imensa legião de Jorge
Eu sincretizado na fé
Sou carregado de axé
E protegido por um cavaleiro nobre

Sim vou à igreja festejar meu protetor
E agradecer por eu ser mais um vencedor
Nas lutas nas batalhas
Sim vou ao terreiro pra bater o meu tambor
Bato cabeça firmo ponto sim senhor
Eu canto pra ogum

Ogum
Um guerreiro valente que cuida da gente que sofre demais

Ogum
Ele vem de Aruanda ele vence demanda de gente que faz

Ogum
Cavaleiro do céu escudeiro fiel mensageiro da paz

Ogum
Ele nunca balança ele pega na lança ele mata o dragão

Ogum
É quem dá confiança pra uma criança virar um leão

Ogum
É um mar de esperança que traz bonança pro meu coração

Deus adiante paz e guia
Encomendo-me a Deus e a virgem Maria minha mãe ..
Os doze apóstolos meus irmãos
Andarei nesse dia nessa noite
Com meu corpo cercado vigiado e protegido
Pelas armas de são Jorge
São Jorge sentou praça na cavalaria
Eu estou feliz porque eu também sou da sua companhia
Eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge
Para que meus inimigos tenham pés e não me alcancem
Tenham mãos e não me peguem não me toquem
Tenham olhos e não me enxerguem
E nem mesmo o pensamento eles possam ter para me fazerem mal
Armas de fogo o meu corpo não alcançarão
Facas e lanças se quebrem sem o meu corpo tocar
Cordas e correntes se arrebentem sem o meu corpo amarrar
Pois eu estou vestido com as roupas e as armas de Jorge
Jorge é da Capadócia.

Salve Jorge!

Ana Rüsche e CBN

2008-10-13T09:35:00.000-03:00

Rapidão:

Não era sem tempo, a Ana Rusche, uma das minhas poetas contemporâneas favoritas (ela e Andrea de Barros), criou uma espécie de anti-blog - Pirata de Aquário. Lá os posts são coletivos, e você pode modificá-los.

A CBN também está com uma campanha genial. Chama-se Adote um veredor. Você adota um dos 55 vereadores eleitos, e a partir de primeiro de janeiro toma conta deste. Eu, por minha parte, já adotei a minha, Mara Gabrilli. Motivo, apesar de vangloriada pela mídia, uns projetos recentes seus sao no mínimo esdrúxulos. P. ex. Título de cidadã paulistana à cantora Daniela Mercury. Crei um blog para deixar os leitores a par do trabalho da vereadora - Eu sei o que você fez no mandato passado. O link está ao lado na lista de links do blog.

E isto

Axioma

2008-10-04T10:47:00.000-03:00

É triste concordar com Balzac mas tenho que admitir: o crítico é movido sobretudo pela própria ausência de talento.

Aviso aos navegantes

2008-09-30T13:40:00.000-03:00

Apaguei o ultimo post (alguem acreditaria que foi sem querer..) mas recebi sim os comentarios de Hugo e de Alyson Daas. Muito obrigada Alyson, logo logo posto mais Alma. E Hugo, o pior e que acho que voce sabe de que quem falo. Beijos a todos

Feliz Aniversário

2008-09-17T10:22:00.001-03:00

Este é para meu pai, que faz aniversário hoje. Um poema de Sylvia Plath, que, apesar de ter perdido seu pai ainda menina (9 anos), o amou por toda sua vida curta, qual amo o meu, por toda minha vida elástica, com uma única e crucial diferença - para minha felicidade (mais do que mereço) - estamos todos vivos, em carne, osso, coração e cobertor, e meu amor, apesar de grande, não mata.

Electra On Azalea Path - Sylvia Plath

The day you died I went into the dirt,
Into the lightless hibernaculum
Where bees, striped black and gold, sleep out the blizzard
Like hieratic stones, and the ground is hard.
It was good for twenty years, that wintering --
As if you never existed, as if I came
God-fathered into the world from my mother's belly:
Her wide bed wore the stain of divinity.
I had nothing to do with guilt or anything
When I wormed back under my mother's heart.

Small as a doll in my dress of innocence
I lay dreaming your epic, image by image.
Nobody died or withered on that stage.
Everything took place in a durable whiteness.
The day I woke, I woke on Churchyard Hill.
I found your name, I found your bones and all
Enlisted in a cramped necropolis
your speckled stone skewed by an iron fence.

In this charity ward, this poorhouse, where the dead
Crowd foot to foot, head to head, no flower
Breaks the soil. This is Azalea path.
A field of burdock opens to the south.
Six feet of yellow gravel cover you.
The artificial red sage does not stir
In the basket of plastic evergreens they put
At the headstone next to yours, nor does it rot,
Although the rains dissolve a bloody dye:
The ersatz petals drip, and they drip red.

Another kind of redness bothers me:
The day your slack sail drank my sister's breath
The flat sea purpled like that evil cloth
My mother unrolled at your last homecoming.
I borrow the silts of an old tragedy.
The truth is, one late October, at my birth-cry
A scorpion stung its head, an ill-starred thing;
My mother dreamed you face down in the sea.

The stony actors poise and pause for breath.
I brought my love to bear, and then you died.
It was the gangrene ate you to the bone
My mother said: you died like any man.
How shall I age into that state of mind?
I am the ghost of an infamous suicide,
My own blue razor rusting at my throat.
O pardon the one who knocks for pardon at
Your gate, father -- your hound-bitch, daughter, friend.
It was my love that did us both to death.

Brincadeira de criança (será?)

2008-09-17T09:55:00.000-03:00

Mais Telefone sem Fio - não resisti, precisava explicar o título (ou não, pois é um pouquinho mais...) -

" [...]Todos alinhados, um a um, Alma era a quarta da fila. Passavam a frase ouvido a ouvido, com o cuidado do ourives. Alma catou as palavras desajeitada. Por fim, sussurrou para o dentuço ao lado uma mentira. Alma sempre mentia no telefone sem fio. Trocava as palavras por outras de sua preferência. A brincadeira era simples. Uma criança inventava uma frase e a cochichava para o amigo do lado, que a passava para o outro, e assim, assim, assado, o último da fila repetia em voz alta o que acabara de ouvir, que geralmente era bem diferente da frase pensada pelo primeiro da fila. Mas, quando Alma estava na brincadeira, o falado era como que o oposto do inventado.
— Vou tomar sopa de pedra amanhã!
— Vixi, nada a ver.
— O que falou pra ele?
— Num ninho de mafagafos tinha cinco mafagafinhos.
— Putz Grilo! — soltou o dentuço.
Alma protegeu sua risada com uma fungada forte.
— Eca, Alma, que nojenta.
— Quer um pouco, né? Então lá vai, ranho pra você.— Alma finalmente riu.
— Eca! Tira pra lá essa mão. Vamos brincar de outra coisa?
— Pega-pega americano. Esse é o melhor.
— Cala a boca, você nem sabe jogar isso aí.
— É mesmo. Acho que inventou isso, e fica falando aí que é americano.
— Ó como sei falar americano: u ó tem som de u.
— Tenho que ir, minha mãe tá lá na frente. — inventou Alma, que somente brincava de telefone sem fio. Depois partia com suas mentiras e desculpas frágeis. [...]"

Todos os direitos reservados

Quem sou eu

2008-09-11T10:07:00.000-03:00

"Telefone Sem fio" - Alma quer falar também!

"(....)meu nome é Alma Ferreira Borges, tenho alguns anos (o suficiente), sou casada e desinteressada. Não, não tenho filhos, mas uma porção de sonhos sem modos. Tenho também uma maneira bagunçada de me entender com a vida.
Não desapareça você, um dia ainda gostará de mim e dos meus sonhos bagunçados. De vez em quando ando nas pontas dos pés, eu sei. Mas, no fundo, ainda piso firme no concreto frio. Apenas não quero olhar para cima. Respirar fundo o cheiro de ausência desta tarde. Porém, fique você aí, não irá se arrepender, garanto (....)"

Todos os direitos reservados

Só mais uma coisa...

2008-09-10T10:29:00.000-03:00

E da Paraolimpíada, ninguém fala? Até ontem, o Brasil estava em QUINTO lugar, com OITO medalhas de ouro, QUATRO de prata e CINCO de bronze (hoje ganhou mais algumas medalhinhas).... E não é assunto de esquina ... E não ocupa páginas e páginas do jornal ... E não está na homepage da UOL...E não aparece na Globo nenhum atleta a chorar afônico sobre o microfone de algum repórter de sorriso bege, quando vê a família do outro lado mundo suspirar o que todos queremos ouvir: "nós te amamos", "estamos morrendo de saudade", "estamos torcendo por você", etc, etc, etc. (quase não vejo o Jornal da Globo, mas, reportagens assim são temas recorrentes nas conversas dos meus familiares e conhecidos)

Das duas, uma: ou há uma forte tendência em se valorizar a derrota do nosso sonho intenso, nosso raio vívido; ou, o que mais temo, arrepio até a última fisgada do dedão do pé, ainda vemos o mundo sob um ponto de vista sombrio e perigoso, a dividi-lo entre os iguais e os diferentes e, por isso, a fazer da Paraolimpíada café com leite!